Último Atlante

When dreams won't do

2011-12-30T21:32:00.001-08:00

"Journeys end in lovers meeting."

Shakespeare

And as I close the songmeanings page once opened on "Black Balloon" I feel sadder than before. I like this song because of those beautiful lines that go about 'the lies they always told you, and the love you never knew..."- This is a song about drugs, afterall; therefore I can realize that it's not about us. I mean, it's not about us, but I could fucking swear those lines were written to me. It's the story of my life. Or at least the story of my loveless-love-life. Something like an epilogue. What a load of crap, right? There are no songs about me. Or you. Or us. And as I open the blank page in which I'm going to struggle to write I can already feel that oppressive feeling in my chest, twisting in my heart. What a stupid nasty little image that of a heart being torn apart. By a feeling, you see?! A freaking feeling the has grown so freakingly strong! How romantic - in the most terrible, cheesy way. But anyhow, it's here and it's true. Can you feel the power of the word true? I knew it was true the very first time I caught myself actually paying attention to a conversation about nano-technology used in solar reactors in order to produce hydrogen (and I really did get it!). No, no, no, that would be a lie. I knew it was true when I first saw you. I just didn't think, you know. You were right there, in front of me, so... simple and lovely - mesmerizing. I knew it right there, feeling so raw and bare and painfully real. The sight of you left all of my butterflies in a poisonous reverie. A beautiful storm in my chest and soul. And I close my eyes and It's all I can do to see your mouth, and that damn scar of yours screaming for my kisses. And those eyes... That won't see me.

And I cannot even blame you, see? Dude. It's all on me. I may have taken your heart for granted, as I myself took my body for granted... And wether I like it or not, we all know everything comes down to bodies, most of the times. Man, I took life for granted once again. That's how it goes for me - that's how I roll. Not always, let's be sincere. But when it comes to this, a second time is just about enough. And now I can feel tears almost coming to life on my face. Embarrassing. And I brought this on me, didn't I? Why do I keep doing this? What the actual fuck is wrong with me? Always aiming too high, always trying to reach that which is obviously not meant for my eyes. Or heart. Well, for all I know, that's it. This is the last stab I'll take with the little pride I still have. I'm done with taking chances. Was it just my imagination? I was never meant for you, then? I was never meant for this.

Damn, I did fall so bad. I have never fallen so bad. And now I need to work my way back out and up - or down! - again to the real world. I'm just never enough. I'm just... me. Regardless of how many fucking gyms I join or haircuts I get. I'm just Wrong. I'm weird, uninteresting, unattractive, weird, broken, silly, awfully insecure, weird, silly again, weird again and hopelessly - oh, so hopelessly - romantic.

I'm standing right here.

And it should be the perfect equation, you know? I can picture the sunset on the beach, you walking to me, totally shy and saying it's ok, little dude [you're always calling me that - not sure I like it, though.] we gotta go and try this for ourselves. I want this too. - And only then I would kiss you for the very first time and my life would be complete. But that's just so fucking lame. I feel so fucking lame.

And I guess that, in a nutshell, what I'm trying to say is... (Ok, I heard this once and never thought I would say that but...) here it goes: well, to me, you are perfect.

Das estrelas que não caem

2011-11-30T17:49:00.000-08:00

Amo os finais de tarde, talvez mais que a noite ou você.

Olhar pra cima sempre foi tão fácil, nesta mesma hora; mesmo que as luzes daqui brilhem tão fracas... E as estrelas sempre gritam o passado em músicas antigas, se movendo devagarinho em cima de meu bairro. E eu gosto delas por serem agridoces realidades penduradas, sempre tentando me convencer de que meu mundo ideal está logo ali, dobrando a esquina. Mas auto lá, porque são as crianças mais sábias e anciãs. Fadas, pregando peças.

Eu sempre rio e desafio: no meu mundo ideal, minhas caras, vocês caem uma a uma, sete a sete, sem direções ou metas; morrendo em rastros mágicos que enfeitam e fazem e desfazem.

Brilham.

Realizam desejos.

Platônico

2011-08-28T23:26:00.000-07:00

Neste momento, o celular nada mais é do que um escudo. Digito mensagens para ninguém e leio mensagens recebidas há dias, evitando e desejando seus olhos sobre mim. Que ironia de mentira, te encontrar aqui. Eu sabia que isto ia acontecer e eu vim mesmo assim. Eu quis essa ironia. Óbvio. Sou bobo e inseguro e fofo de mais, mas sei o que quero e quando quero. E hoje, meu caro, eu queria mesmo era ler todos os seus pensamentos. Ler todos os livros que você já leu e ouvir todas as músicas que te acalmaram em noites frias e quentes. Alegres ou silentes. Quase consigo ouvir suas letras, mas sempre à distância, nunca perto ou visível, como agora. Devo sorrir? Não. Eu preciso focar na conversa sobre o frio, no papo sobre a Itália. Nas vozes que já coloriam minha vida muito antes de você e seu silêncio.

Acho que você sempre soube o quanto esperei por este momento. Será? Ajeito o cabelo vez ou outra, me perguntando se de fato você estaria me vigiando enquanto eu finjo olhar para outro lugar; enquanto lembro de olhares distantes e curiosos e acidentais. De um encontro específico, para ser sincero, em um dia quente como o inferno, lembra? E como eu amo os encontros acidentais. Gosto de pensar que nós, com nossas secretas estrelas cadentes e pétalas da sorte, transformamos certos sonhos em realidade. E você aqui, agora, diante de mim, é exatamente isso. Tão real e incontrolável quanto estas borboletas em meu estômago. Tão real e imperfeito. E tão onírico. Finjo ouvir conversas, rio sinceramente e tento em vão pensar dez mil vezes antes de falar qualquer coisa. Sempre me traindo, eu apenas me pergunto e me respondo e me pergunto novamente. Sonho.

Queria tanto saber de cada detalhe de seus sorrisos; e desvendar as mensagens que há tanto tempo quero ler nos cantos desses olhos que me deixam nu diante de mim mesmo. Cru e nu, em puro desejo e curiosidade. Despido em pleno inverno, numa sala de espelhos. Queria falar, tocar... Queria entender.

Sua boca, suas mãos... E os seus olhos. Não saberia dizer se são eles em si que me atraem. Talvez o falso silêncio deles. E a escuridão, sem dúvida. É esta escuridão, sim, eu tenho certeza; sempre tão inerente a eles. Essa melancolia secreta sobre a qual eles cantam, como se o simples fato de sua existência fosse um duro fardo que você secretamente carregasse, mas que aos meus olhos salta, óbvia e guerreira, como o sol escaldante que queima na superfície da baía em um típico dia de verão. Uma tristeza singela, talvez leve. Dessas fundamentadas em pilares profundos que só quem ama conhece. Uma tristeza linda e, por isso mesmo, mais linda do que triste. É ela que me atrai. É ela que sempre me atraiu.

As músicas mais bonitas sempre, sempre são as mais tristes. Vai ver é isso. Eu não resisto a uma melodia triste. E sempre prefiro as baladas, sabia? Mesmo com um coração manchado, eu sempre vou atrás delas. Será que temos a nossa? Você realmente me ouviu? E se me ouviu, o que pensa? Que ridículo, este papel. Tosco.

Prometo a mim mesmo parar de agir como uma criança exagerada e levanto, desarmado. Entre sorrisos e promessas curtas, me despeço num gesto mais que esquecível, que pra mim dura cinco horas, e sigo vazio, num descaso tão oco quanto meus passos. Te deixo pra trás com os outros, agora apenas vozes, na eterna dúvida certa de não ser suficiente. Mas largo em seu colo meu coração vazio; e sigo assim, leve e apaixonado, com o medo de perder aquilo que nunca tive.

Traços

2011-05-13T19:18:00.000-07:00

Hoje senti seu cheiro na brisa da baía.

Veio assim, bem de leve, de algum lugar do futuro,

num prelúdio da realidade em que este sonho há de se tornar.

Vi teu jeito tímido e a confiança que suas mãos de pianista inspiram.

Seu cabelo ondulado num fim de tarde chuvosa e suas roupas, sem propósito algum,

jogadas na cama. Seu sorrir sem querer. Meu bem-querer sem querer.

Vi nossa cumplicidade, tão forte a ponto de mesmo agora, antes de sequer existir, já me atingir assim, em lugares tão escondidos.

Há uns que sonham e outros que sabem. Eu sei. Simplesmente sei.

E te espero há tanto tempo.

Com tanto a ser dito.

E tanto tempo...

Tudo isso aqui, anjo, em mim. E você no vento.

Sempre chegando.

Do dia em que quase morri

2010-12-22T10:59:00.000-08:00

Eu tenho duas notícias: a boa é que, bem, hoje, a grande maioria das pessoas não acredita em sonhos premonitórios. A má, entretanto; e ao menos para mim, é mais impactante: eu não faço parte desta maioria.

Pensar na morte é estranho. Não me preocupo com ela em si mesma e por si mesma, mas sim com tudo envolvendo o que vem depois dela. Como vou, quem vem me buscar, quem encontrarei e, mais importante, que rumo teria a dor que eu provavelmente deixaria. Não penso na minha dor física. Me preocupo mais com o que fariam de meu violino, por exemplo. O que é extremamente curioso, já que odeio dor e sou a pessoa mais medrosa que conheço. Então o que me assusta na morte é justamente a dor que a minha causaria às pessoas que amo. Talvez seja uma forma de me sentir amado, de enxergar um pouco mais de valor em mim ou até mesmo nas pessoas e situações que me cercam. Bem, não haveria porque pensar nisso agora. A hora de sentar na janela e esperar meu bairro chegar já é sinônimo de vida, de segurança. Se algo tivesse que ocorrer, não seria agora. Não aqui. Ou seria? Na verdade, não sei.

O mistério primeiro corresponde a como isso poderia ocorrer. Talvez afogado na baía? Talvez silente e feliz, dormindo no alto de meus 120 anos. Atropelado na porta de casa? Ou talvez em um dia como este, em um momento sem nada de especial, frívolo e coberto de pensamentos nada doces. Sem pressentimentos ou despedidas. Mortes estúpidas são cruéis por isso. Não há prelúdio, não há intuição e não há despedida. Sim... muitas chances de ser assim. É assim para tantos... Contudo, agora, eu só consigo pensar neste crepúsculo tentador que tenho diante de mim. Na tristeza descaradamente implícita de um sol descendente. Se eu tivesse que morrer logo, seria agora, ao pôr do sol. Retornando à casa.

Num só salto o assalto seria declarado. Ele levantaria ali do último assento, com sua arma na mão, é claro. As pessoas tirariam às pressas de suas bolsas seus documentos e esconderiam rapidamente pequenos objetos de valor. Todos estariam tensos, apesar de conformados. Menos eu. Seria meu destino não saber botar os pés fora do apartamento sem qualquer coisa que toque música. Seria apenas minha a inevitável conseqüência do inocente ato de se prender entre um pequeno aparelho e infinitas janelas de vans, ônibus e barcas. Ninguém repararia em mim até o fatídico momento em que eu, o preço do nervosismo de um assaltante jovem executando sua primeira missão, a primeira vítima perfeita de sua infantil falta de controle, pagasse caro por minha distração: um tiro na cabeça. Sim, talvez fosse isso. Que tragédia.

Este sol que coroa o fim da tarde já teria atravessado o ápice de seu rumo ao oeste, o ponto cardeal da morte. Do fim. Do adormecer. Me pergunto se alguém se daria conta deste detalhe... Do fato de a morte chegar a alguém que está encarando um sol de fim de tarde, saudando o oeste. E, claro! Em uma estrada chamada Linha Vermelha. Seria, no mínimo, poético. Para não dizer perfeito. Me pergunto se alguém teria garra suficiente para ignorar o tumulto e, num glorioso ato de audácia, de leve passar os olhos no ipod, descobrindo por fim que som embalou minha morte.

A notícia se espalharia rapidamente. Pessoas de cujas vidas fui apenas mero figurante se surpreenderiam, chocadas com a morte daquilo que para elas não passava de um vulto de memória. Outras superariam rapidamente porque a morte é parte da vida. Ainda mais nesta cidade. Natural. Algumas, entretanto, esboçariam reações muito específicas as quais não detalharei. São uma ou duas pessoas que conheço tão bem a ponto de até mesmo agora, neste mórbido momento, conseguir prever suas reações face a minha morte. Vejo seus semblantes, ouço suas palavras uma a uma. São cenas certas.

Eu despertaria no outro lado da moeda, cercado pela luz enfraquecida de um sol quase ido. Seguiria sua estrada, olhando ao meu redor, até me dar conta da realidade e sentir o peso que a morte traria à minha vida hoje. Pensaria nos meus queridos pais e irmão. Choraria tanto. A ponto de os fantasmas mais velhos e frios - esses, assim, abandonados - se acomodarem ao meu redor na tentativa de trazer consolo e alento.

Preciso de minha casa.

Eu quero dizer adeus agora mesmo aos mais amados. Abraçar meus pais, meu Deus; E agradecer por absolutamente tudo. Quero ver meus cães. Viajar meio mundo, ou melhor, viajar o mundo inteiro. Quero desatar nós, desencadear verdades e revelar segredos. Botar esta mochila sobre a minha cama e olhar meu teto de estrelas de brinquedo. Tudo isso ao pôr do sol. Mas, não...

As casas passam como cometas pelas janela e o veículo cinza finalmente cruza as portas do bairro. O sol se põe e Vênus ganha força em seu canto, cedendo espaço a um pálido globo prateado. Tenho uma lua cheia no céu, uma mochila vazia nas costas e energia suficiente para muitas horas de música. Não foi desta vez, suponho.

E ensaio sorrisos aqui e ali, esperando o portão chegar.

Desajeitado

2010-12-07T17:45:00.000-08:00

Nada foxe ao final certo.

- Uxío Novoneyra -

No dia em que a vida me passou para trás, o fracasso nem me olhou nos olhos. Passou por mim sem conversa e seguiu adiante, me deixando ali, em pausa sem tempo definido. É, a intimidade tem dessas coisas...

Quando eu era menor, ele era um companheiro constante. Estava sempre ao meu lado, não me deixava só por um mísero instante. Éramos conhecidos por nossa amizade, que era uma relação bem confusa, porque, veja bem, eu achava que esta existia por eu ser único, completamente fora dos padrões. Então certamente nem me importei quando pude encará-lo e dizer adeus sem sentir saudade. Todo mundo encontra, cedo ou tarde, seu caminho, certo? Encontrando meu caminho, feito de pessoas únicas como eu, eu jamais teria de conviver com aquela presença estranha e incômoda na minha vida. Seria como ganhar uma nova identidade. Ou dar asas à identidade que sempre existiu e fora ofuscada pela sua presença incômoda. Trancado atrás de uma porta imaginária ele permaneceu. Eu segui adiante.

Mas e se esta pessoa que vos escreve, se este ser supostamente doce tivesse apenas se segurado desesperadamente a um sonho? No dia em que a vida botou o pé na minha frente, eu tropecei e vi que a porta esteve o tempo todo entreaberta logo atrás de mim. Vi minha identidade virar nuvem de incenso e meus sonhos, cinzas. Tudo isso em segundos, deixando-me nu e envergonhado, mais uma vez frente a ele.

Eu poderia olhar para baixo e encarar, pelo canto dos olhos, a porta atrás da qual ele estava guardado há muito tempo. Abrir esta porta significaria enfrentá-lo e dizer um desajeitado "olá, eu, por meu próprio mérito (ou falta dele) te trouxe aqui novamente. Sente-se e aproveite a estadia, pois esta parece permanente." Na verdade meu primeiro impulso seria este, mas gelei ao quase toque na maçaneta. O palpável pavor que tal porta instiga em mim foi mais forte. Só de imaginar seu sorriso sarcástico, aquele ar de superioridade tão típico. O olhar dos outros sobre nossa relação. Quis morrer, gritar, bater. Quis morrer de verdade, como nunca quis antes. É tão ruim querer morrer. É tão ruim pensar em morte quando parece haver tanta vida ao seu redor e dentro de você.

Então parei. Sorri. Saí. Nem abaixei a cabeça.

É a arte da falsa doçura. A antiga prática de segurar furações dentro de si. Tolo fui eu de pensar em abrir ou ignorar a porta. Óbvio que esta já estava aberta. Aberta o suficiente para deixá-lo passar com a força de quem foi injustamente preso por anos. Sua fúria era tão real, tão direta. Seca. E seu golpe foi rápido e quase imperceptível em termos de velocidade. Não precisei encará-lo, desta vez. Quer tenha sido por piedade ou ódio, pena ou prazer, ele apenas me atropelou. Categoricamente, por sinal. Conheci suas 10 espadas, estático, num coup de grâce épico. Épico.

Ao mesmo tempo, esta porta aberta tem um quê de saudosismo. Uma energia de embrace who you are. Não sei. Não sei quem eu sou, também. Não faz diferença, neste momento. Eu apenas o reconheço. Muito bem. Está aqui, me rondando, apesar de nossa truncada relação. Eu trago em mim esta qualidade, este dom de emanar conforto para o mais forte através da minha nítida delicadeza... Ou fraqueza.

Eu também poderia, no caso, agradecer aos céus pela oportunidade de ter diante de mim um caminho novo, até certo ponto livre e, mais importante, desconhecido. Poderia ignorar a tal porta e reconstruir tudo e, pela sabe lá deus que vez, fingir que ele, o temido fracasso, não existe.

Mas me diga, valeria a pena? Não seria mais coerente sorrir para ele e aceitar, com serenidade e dignidade, aquele que sempre me conheceu mais que todos?

Afinal, no dia em que a vida me passou para trás - isto é, hoje - a única coisa que consigo reconhecer ao meu redor é ele.

E eu não quero querer morrer.

ToD

2010-11-23T05:57:00.000-08:00

"Como cada pessoa é uma pessoa, cada baralho de tarot carrega suas características, seu tom, sua voz. Como você escuta o que seus decks lhe contam? Que tom dão para as suas leituras? Qual é voz do seu tarot?

Blogagem baseada no texto Vozes dos Decks, na coluna La Pietra Oracolare do Bruxaria.net"

Blogagem Coletiva do Blog Oráculos do Feminino

Aqui estou eu novamente inspirado pelas meninas do Oráculos a pensar sobre o tarot. Desta vez a tarefa é refletir a respeito das vozes dos decks, um assunto tão interessante quanto absolutamente tudo que diz respeito ao tarot, sendo este tópico levemente mais intenso neste momento, por razões pessoais.

Recentemente, devido a fatos explicados no meu último post, alguns novos decks entraram em minha vida, me forçando de certa forma a viver intensamente essa inusitada (e, para mim, nova) experiência de sentir na pele as diferentes vibrações que cada baralho transmite. Pois bem, eu poderia ser um pouco mais ousado e tratar das vozes de cada um de meus decks - não são mais do que 5 - mas me parece mais válido focar em apenas um, não só para evitar um texto repleto de informações talvez desconexas, mas também porque se trata de um deck relativamente novo em minha vida; de modo que escrever sobre sua voz - e aqui eu acabo sendo um pouco egoísta- é um trabalho de enriquecedora aprendizagem para mim mesmo.

Bem, o deck em questão é o Tarot of Dreams, do Ciro Marchetti. Este deck é o segundo de uma "trilogia", a saber, The Gilded Tarot, Tarot of Dreams e The Legacy of The Divine Tarot, todos os três trabalhados dentro da arte digital tão caraterística do Ciro.

Antes de mais nada, este baralho fala comigo através de suas cores. Muito intensas, elas chegam a você sem transparecer sua força de forma óbvia, trazendo a mensagem principal, eu diria, para depois abrir espaço para pequenos detalhes que acrescentam e elaboram a leitura. Essas cores a princípio são quatro (ou cinco se contarmos as bordas dos arcanos maiores) e chamam muito nossa atenção. Leva um tempo, contudo, até nos acostumarmos com o fato de o naipe de copas estar em dourado (correspondendo azul às espadas, verde a ouros e vermelho, obviamente, aos paus).

O segundo elemento que muito me chama a atenção são as expressões faciais de seus personagens. Clicando ali em cima no nome do tarot vocês poderão ver algumas imagens que provam que tais expressões são muito específicas, mas vagas como só os sonhos podem ser. Não penso duas vezes antes de dizer que uma leitura neste deck é como um pulo no mundo onírico, onde tudo é possível. Fechar uma leitura e lembrar de suas cartas pode ser de fato recordar um sonho, seus personagens e os lugares em que tais sonhos se desenvolvem.

Falando em lugares, outro grande trunfo deste baralho se divide em quatro cartas adicionais chamadas palace cards. Estas cartas trazem as imagens de palácios relacionados a cada um dos quatro naipes dos arcanos menores. São os palácios de cada uma das cortes, cartas que conseguem dar uma dimensão a mais às leituras no sentido em que podem representar espaços físicos ou emocionais. Abaixo vocês podem ver o palácio de ouros (morava ali fácil fácil...):

Quanto à "fluidez" deste deck, não tenho muito a dizer. Isto vai de acordo com cada um e sua relação com as imagens e a proposta de cada baralho. Eu diria apenas que, para mim, logo na primeira vez ele funcionou como se eu já o conhecesse há anos. O 'testei' em um jogo para minha mãe e foi tão interessante que a carta dela foi o 9 de ouros, que neste deck traz uma mulher muito parecida com ela fisicamente.

No final do dia este deck é para aqueles que, como eu, gostam de criar mundos na imaginação. O universo contido no ToD é imenso e os símbolos sutis e gritantes se combinam perfeitamente, sejam em cores ou figuras, sejam em símbolos astrológicos ou letras do alfabeto hebraico, discretamente desenhados nos cantos das cartas. Este deck é como um sonho bom. Desses que ao serem interrompidos nos fazem cometer a loucura de enfiar a cabeça no travesseiro na tentativa de voltar "pra lá". A diferença aqui é que, para voltar, basta viramos uma carta.

"Dreams are more precious than gold..."

Quem fala comigo?

2010-10-20T06:58:00.001-07:00

- The World - Tarot of Dreams (Ciro Marchetti) -

Ao ler a pergunta em questão, quase gelei. Sabia que ali se encontrava um pequeno desafio. De cara, me coloquei a pensar, trazendo do fundo de um baú coisas das quais eu quase (veja bem, quase) havia me esquecido:

Eu tinha 11 anos quando me coloquei humilde e sinceramente, pela primeira vez, diante de um oráculo. Ou, bem, de um quase-oráculo. Era um livrinho espirituoso chamado O Livro da Sorte. Por mais bobo que ele pareça hoje em dia, aos olhos de uma criança ele é muito poderoso. Eu passava horas tentando decifrar suas rimas enquanto os outros meninos jogavam bola e corriam gritando.

Aos 12 eu já tinha meu primeiro 'deckzinho'. Eram cartas tão vagas e estranhas, baseadas no baralho de Lenormand... Eram quase toscas, mas diziam alguma coisa, em algum nível que até hoje não sei direito qual é. Mais à frente ganhei algumas runas. Adorava tanto o fato de serem um alfabeto... Ainda assim, nem as pedras, muito menos o livrinho, eram bem o que eu procurava. Aliás, mal sabia eu que eu mesmo procurava por algo. Estas primeiras coisas não eram 100% parte de mim, mas quebravam um galho, vibravam com alguma coisa aqui dentro.

Bem, esse fascínio que sentimos por estas cartas (ou pedras, ou manchas ou gravetos...) nunca tem uma razão muito clara de ser, certo? Para mim, pelo menos, a razão era tão obscura que passou naturalmente batida pela minha vida inteira. Nunca o questionei, esse fascínio. Nunca o racionalizei. Ele simplesmente estava ali, dentro de mim. E meu dever - meu instinto - era ouvi-lo, respeitá-lo e, porque não, obedecê-lo?

As coisas correram de forma confusa ao longo de um tempo. São tantas as portas que nos atraem, tantas possibilidades existentes em um mundo que não conseguimos ver... As cartas ficaram um pouco de lado. Talvez tenha faltado foco. Talvez eu precisasse de maturidade para ir fundo em algo que viria apenas mais à frente.

Foi em um dia chuvoso que, após uma briga séria com meu pai, eu passei horas e horas fora de casa questionando, pela primeira vez, certas coisas inerentes a mim. E é aí que a questão central deste texto entra. A partir daí um novo rumo surgiu. Não só no dia deste desentendimento, mas naquela época de forma geral, eu pude pela primeira vez ouvir a chuva. Ouvir. De verdade. Aqui dentro. Sim, água é água. Normalmente já exerce poder sobre nós. Água caindo do céu, então... O fato é que eu ouvia a chuva como nunca havia ouvido a mim mesmo em 15 anos (minha idade, na época).

Retornei à casa decidido a tomar atitudes drásticas em relação à quem eu era e seria. Cheguei com sete pedras na mão para ser absolutamente desarmado. Fui recebido pelo meu pai com um pacote cuidadosamente embrulhado em verde. Meu primeiro "main deck" estava ali, junto com um sincero e inesquecível pedido de desculpas.

Católico que é, meu querido pai nunca teve curiosidades a respeito desse mundo que tanto nos atrai. Tudo que ele sabia é que já havia um tempo desde que eu havia visto esse deck em uma loja, e que o mesmo tinha me chamado a atenção. Enfim, para o deck um tanto incomum que é, considerado surrealista (Osho Zen), ele me surpreendeu. E é engraçado, quando estamos abertos a tudo, quando não temos muitas opiniões, as coisas podem fluir muito bem. Na época não me passou pela cabeça julgar, compará-lo a outro baralho ou ponderar e decidir o que fazer. Aceitei meu presente com humildade, transbordando de felicidade, mesmo sabendo que junto a ele vinha uma jornada sem fim. E foi nele que eu aprendi a lidar de forma adulta com as cartas. Principalmente com os arcanos menores, que mesmo sempre gritando aos nossos olhos são tão silenciosos. Esse deck foi uma escola e foi a segunda voz que pude ouvir claramente depois da chuva. Aprendi o que é intuição, pude ver que algo maior nos fala claramente através de pedaços de papel...

Em meio a sonhos, escolhas são feitas e, de uma forma mais do que natural, após uns anos, meu deck ficou guardado em sua caixa, ao lado de minha cama. Sonhos brotando em nossas vidas sempre são coisas boas, mas há de se manter o foco em certos elementos. Sendo mais forte que eu, a vida me afastou um pouco de meu amigo. Alguns anos passaram até que, há alguns meses, meu melhor amigo começou a pedir que eu abrisse um jogo para ele. O incômodo era duplamente intenso: primeiramente porque havia um tempo desde a última vez em que eu o havia feito (ainda não lembro dela, aliás), e além disso havia também a insegurança estranha de lidar com as cartas novamente. É como se eu tivesse me distanciado repentinamente de um grande amigo sem dar satisfações e agora tivesse que enfrentá-lo e assumir minha negligência, encarar o fato de que não sabia o porquê exato de ter me afastado.

Para minha surpresa, tudo fluiu muito bem. Meu amigo não me destratou. Pelo contrário, agiu tão naturalmente, de forma tão leve! Como se nenhuma distância jamais tivesse existido. As coisas seguiram do exato ponto em que foram deixadas. A partir daí, tudo tem sido uma verdadeira festa. É como se um rio tivesse sido liberado, podendo agora fluir. Novos decks surgiram, livros que eu sempre tive e nos quais eu nunca havia reparado pularam do meu armário. Sites, pessoas, métodos. Todas as informações repentinamente à minha disposição. As coisas começaram não só a surgir, mas a falar.

Eu decidi pensar a questão central deste texto a partir daí; e diria que, antes de tudo, quem fala comigo é o amor. Ele guia as nossas vidas. Ele traz coisas e pessoas e lugares. E também pode nos afastar das mesmas, assim, num tirar de cartas. Ainda assim, sem desmerecer o amor (convenhamos, é o amor) não acredito que seja só isso. E eu sei que, com respeito ao Tarot, absolutamente tudo conta na hora de abrir um jogo.

Acho que além do amor ao que se faz, temos as cartas, que estão ali, cantando em nossos ouvidos invisíveis, nos guiando. Acredito que um dos momentos mais mágicos de se abrir um jogo é o momento de selecionar as cartas. O que te guia para tal carta e não outra? Como o Tarot faz isso? Quando me perguntaram quem fala comigo, esse momento de escolher cartas foi uma das primeiras impressões que tive. É ali que algo além de mim e do Tarot age. Há tudo isso que vemos e sabemos, mas há também algo que não enxergamos. Algo que não fala, mas vai direto ao ponto e - pá! nos faz entender a mensagem. Nem sempre sabemos verbalizá-la, mas a compreendemos.

Acontece que o amor a algo que só você conhece vai te levar ao Tarot. E este, por sua vez, fala com aquele que, sabendo sua língua, vai de coração aberto falar com ele. Então o Tarot fala com todos nós, de certa forma. Indo além disso, olhando para dentro, eu vejo que quem fala comigo é o invisível. Tudo aquilo que eu não necessariamente vejo, mas sinto. Sempre foi assim. Será sempre assim.

Por hora paro aqui, confessando sem medo que esta questão ainda não está fechada em minha mente. Ela vai permanecer fervendo, como uma meditação constante. Talvez o processo de descobrir que voz fala aos nossos ouvidos seja para a vida inteira e além. Afinal, não podemos ouvir mais de uma voz?

XVI

2010-10-11T08:16:00.000-07:00

It always starts with some insignificant shade of sentiment. A seed abandoned deep into the earth...

I have felt this before, my friend, this inner cataclisme. It comes from a dark - yet, amazing - place that I don't know of and by the time it sees the light of the day everything around me, this whole vast world... It has already been touched. Changed. Altered by me.

This violent disruption makes my mind and strength sound like the air, for it is simply natural. It is a fundamental part of me that I insist on hiding, like my hair that keeps being cut off by external pressure, not allowed to grow, deprived to flow its' natural course.

Time has come and my windows must be left open. Let the amazing thunderbolt hit this old tower and may we all fall in peace to meet our feared destinies.

Believe.

Ashes

2010-06-28T19:09:00.000-07:00

Mais uma esquecível noite de lua cheia para este mundo.

A terceira lua de inverno nesta cidade teoricamente calorosa é tão clara que ilumina tudo com certa naturalidade, fazendo com que o singelo frio pareça parte natural e eterna deste cenário tropical. O inverno tentou, sem sucesso, chegar em silêncio. Tímido como uma criança pálida que, enrolada em panos e cabelos longos, chama a atenção do resto da classe justamente por ser muda e apática. Patética.

Da janela do taxi eu analiso claramente os buracos escuros que a luz da lua teima em trazer à tona. A ilha, geralmente visível ao longe, hoje está imersa em neblina, totalmente invisível. Reflito sobre até que ponto eu gosto dessa não-visão quando, inevitavelmente, sinto o abandono da cidade numa noite de domingo me abraçar. Sinto o frio de alguns que dormem no chão da Rio Branco; ouço os gemidos daqueles que estão solitária e estrategicamente colocados em esquinas do centro da cidade. São muitos aqueles que tiveram suas luzes apagadas por conta da incompreensão alheia. Por um milésimo de segundo me declaro aos malabaristas de fogo, aos boêmios e aos artistas falidos. Aos ditos loucos e bregas e safados e caducos... Pessoas que brincam com o perigo diante de nossos olhos.

Então o fogo surge, por algum milagre, na minha mente. Ela subtamente vaga pelo incêncio que marcou certo morro na noite anterior. Lembro dos beijos que me tocavam enquanto o fogo consumia aquela rocha não tão distante. Lembro de me sufocar em toques, imaginando uma chuva de cinzas cobrindo minhas carícias diante do mar aberto. Desejo ver novamente a rocha em chamas e sinto um desejo incontrolável de tocar as cinzas que preenchiam minha mente. Quero me sentar e vê-las cobrirem a cidade inteira. Mas apenas vejo desaparecer, pela milésima vez e em graciosa decadência, a inocência da qual eu creio jamais ter sido dono. Eu vivo num eterno domingo, eu penso; e lanço um sorriso falso e vazio na tentativa de afastar de mim tal revelação. Tento em vão voltar o foco para a voz do motorista - a esta altura já um sussurro sem sentido - quando um acorde de piano me atinge.

Me pego então enfeitiçado por pequenos rascunhos de estrelas no asfalto. Minúsculo mosaico de vidro e sangue, num prelúdio de curva que precede o viaduto. Pequenos brilhos mesclados com tons vermelhos e branco-transparentes. Restos de sonhos, talvez. Ao fundo, palavras sem sentido para mim estão manchadas em muros cinzas. Sem dúvida um piano cairia bem ali. Sim, é justamente o elemento que falta para aquele quadro. E eu, com meus ouvidos dormentes de madrugada, sou o responsável por trazê-lo aqui.

Me torno cúmplice declarado de quem quer que tenha arranjado aquele cenário tão sutil, quase imperceptível, sabendo que tudo, meu caro, possui uma razão de ser. E o vidro, o sangue, a lua e a tinta foram colocados ali para que eu pintasse de vez o quadro de minha existência.

Eu vivo em um eterno domingo. Um lento domingo coberto de cinzas de uma constante e incontrolável saudade dos tempos em que a vida inteira cabia numa tenra manhã de sábado.

Trovões

2010-03-25T19:48:00.000-07:00

A fenda criada pelas cortinas entreabertas lança fachos de luz dentro da escuridão que me envolve. A luz vem em momentos oportunos, marcando um compasso que só eu conheço.

Não estremeço aos trovões, tão mansos...
Adoráveis, como um arrebatador campo de flores elétricas refletindo o sol.

A tormenta reina para além de minha janela e eu vejo teu nome refletir em meus cristais de lua e ametista. Seu nome, meu amor, traduzido na negação de meu feitiço, que a você chegou como pó, reflete e ilumina tudo, quase a ponto de me cegar.

Acaso traçou um destino, quando a porta supostamente se fechou?

Sei que já não podes ver que meus cabelos deixaram de ser longos.
Sei que já não vês que, sim, reconstruí tudo com minhas mãos; logo após a triste sinfonia daquela noite delicadamente dar espaço ao silêncio e às luzes azuis de meu amanhecer.

Meu mundo está em ordem, sem o vento frio que outrora me acertava.

E minhas estrelas estão todas aqui, penduradas no meu céu de camurça verde, bem onde as recoloquei...

Eu só não contava com os trovões.

Não são meus, mas são a prova de que me apóio naquilo que não é dito. Eles o dizem. O fazem.

Prendo a respiração e me perco em meu morno manto, como um caracol.

Ouço harpas agressivas, maldições oriundas da antiga Gália...

Adormeço sorrindo de medo,
sem forças para cumprir esta promessa já desbotada.

Este feitiço oco e insano que há tanto tempo dediquei a você.

- And it can change in shape or form, but never change in size. Well, the water, it runs deep, my darling, where it don't run wide...

Cena

2010-02-28T12:54:00.000-08:00

Após uma longa noite de monólogos dedicados às frias estrelas, um príncipe de vestes negras desperta em uma praia triste e silente, deitado em fina areia.

Sem traços de lembranças ou sussurros de sua imagem, não sabe quem é, nem de onde vem.
Não possui um nome e muito menos bagagem. Que história lhe deu origem?

Apenas uma folha cravada na areia com um punhal. Letras talhadas ao vento...

Areia branca e céu cinza, entrelaçados,
como onda raivosa e neve em mi menor.

Ele é uma gota de sangue naquela imensidão gelada.

Dedica sua nudez à fria manhã,
se tornando um ponto final
sem botas, capa, chapéu e paletó.

Canta seu triste hino enlouquecido, rasga as palavras de estranha língua
e entra nas águas em busca das lembranças que jamais voltarão.

Some aos poucos, deixando nada para trás.

Que cena estranha, eu penso.

Leonardo, o óbvio

2010-02-05T03:30:00.000-08:00

Como se já não bastasse a aliança dourada no dedo e suas roupas sociais de escritório, ele também tinha que segurar um dos principais símbolos da vida adulta: um jornal.

Aposto minha vida na possibilidade de sua leitura ser o caderno de esportes. Bonito? Sim. Continua bonito. Talvez até mais que antes, já que agora - suponho - não há mais o ar infantil e sem educação que era tão típico dos garotos da minha geração, há 12 anos.

Ele, como todos os outros, seguiu os cansados passos de seus pais, que por sua vez seguiram os passos dos seus e assim por diante. Engraçado. Há alguns anos eu sentiria muita inveja dele, tanto por ele estar com a vida "encaminhada" quanto pelo fato de ele ser "normal". Não me leve a mal, não estou criticando deliberadamente a rotina ordinária e sem graça do rapaz. Até mesmo porque confesso que 12 anos atrás eu acreditava que ele se tornaria um marginalzinho, como os piores das turmas se tornaram, embora estivessem em uma instituição respeitável. E vou além e confesso que, ainda hoje, às vezes, quando estou de saco cheio de tudo o que me cerca, eu amo todas essas pessoas e suas vidas comuns. Desejo com força as suas rotinas e toda a glória da previsibilidade das mesmas. Há um certo conforto na normalidade.

Mais do que ninguém, eu sei que não devemos julgar pelas aparências. Acredite, de clichês, eu entendo muito bem. Acontece que eu conheço este rapaz porque venho de um lugar onde todos se conhecem e são iguais e ele, obviamente, não se salvou.

Na infância era um pequeno troglodita, mais um porquinho abusado que batia e brigava de graça, mastigando incessantemente um canudinho e usando uma blusa do vasco extremamente fedida e desagradável por baixo do uniforme. Mas tudo bem, se você acha que prever a vida dele hoje, ao vê-lo como um rapaz heterossexual convicto, católico não praticante, rato de micaretas e torcedor acíduo do vasco que estuda administração e vai trabalhar no centro do Rio de Janeiro lendo o caderno de economia. (sim, perdi a aposta, mas convenhamos, não sei o que é pior, esportes ou economia?) é exigir de mais, tudo bem. Você pode se enganar. Eu não.

Eu sei, sem dúvida alguma, que semana que vem, no carnanval, ele estará em Cabo Frio (uma espécie de extensão ou dimensão paralela à Ilha do Governador) com todos os seus clones que também largaram a rotina daqui para viver a rotina carnavalesca de lá, expelindo cerveja pelos poros. Sou capaz de listar todas as músicas que eles ouvirão ao longo do feriado, bem como as músicas que ouvem e ouvirão ao longo do ano. Consigo listar os shows e programas que frequentariam e consigo prever as palavras que sairão de suas bocas, expressando os pensamentos que consigo adivinhar. Triste. Só me resta esperar que os filhos deles façam a diferença que eles não fizeram.

O normal de mais me soa patético, apesar de eu ter consciência de que eu também, como milhares, estou seguindo um caminho que, apesar de soar anormal ou cool, é desprestigiado e foi e é muito batido. A diferença é que eu, independentemente do caminho que sigo, não sou passível de leitura assim, tão facilmente. Nem mesmo eu sei o que eu penso. E nem mesmo eu tenho ideia de onde estarei daqui a um mês. Posso ser observado, mas não sou absorvido. Eu consigo prevê-los. Todos eles.

Essas pessoas não me veem e não me reconhecem. Só eu tenho este privilégio da memória. São todos iguais, absorvidos em vidas tão "normais" que não são capazes de enxergar, não se dão conta de absolutamente nada. Nem mesmo do rapaz ao lado escrevendo sobre suas vidas desbotadas e sem nexo. Não me surpreendo. Como imaginariam tal absurdo? Não dão asas às possibilidades! Ninguém percebe? É como ter dinheiro suficiente para viajar e se limitar a ir à Disney! Acaso não pensam no tamanho do universo e nas possibilidades por ele oferecidas? Possibilidades são portas, estradas e mares que te levam a terras nunca antes vistas. Possibilidades levam a amores inimagináveis.

Eu tenho um mundo para ver e aprender. Um globo com 4 direções, 5 terras, 7 mares e quase 7 bilhões de pessoas para eu amar, machucar e permitir que me machuquem. Amo pensar nisso. Amo pensar a partir daqui, desta baía, vendo o mundo a partir desta barca. Amo, acima de tudo, ser a variável dessa equação supostamente previsível que é o meu passado.

O óbvio tem um limite.
E a diferença torna o único perfeito e faz do todo algo valioso.

Wings and Horns (Onírico IV)

2010-01-23T07:09:00.000-08:00

O que predominava era o amor.

Eu me encontrava num lugar espetacular. Gigantesco, com uma espécie de cúpula de vidro no teto. O chão, as paredes e as pilastras que me cercavam tinham dimensões quase sagradas e eram de diferentes tipos de mármore. Era um lugar semiaberto e circular, de modo que eu conseguiria ver o que existia do lado de fora. Na verdade, eu tenho a impressão de ter visto uma rua como outra qualquer. Eu sei que eu morava ali. Me sentia em casa, em todos os sentidos.

Do andar em que eu estava, eu via o grande teto ornamentado, as pilastras, algumas janelas enormes e um pequeno portão que receberia quem subisse uma longa escadaria que vinha desde lá de baixo, diretamente do portão principal.

Eu não estava sozinho neste palacete, mas não consigo me lembrar exatamente de quem estava comigo. Algumas pessoas eram reais como eu, enquanto outras, apesar de serem reais, eram apenas almas. Consciências que nadavam pelo ar do castelo livremente. Acredito, inclusive, que havia pequenas sacadas e apoios espalhados aleatóriamente pelas paredes, colocados lá especificamente para que os "alados" tivessem onde descansar, caso quisessem olhar o grande teto mais de perto.

Então duas delas vieram. Eram minhas filhas. Ou melhor, eu as amava como se fossem minhas filhas, mas sei que o vínculo familiar delas não era comigo. Eram dois anjos, eu acho. Não eram reais como eu. Eram almas! Vestiam vestidos brancos e, apesar de eu não ver isso ocorrer, eu sei que emanavam luz. Eu as amava muito e ficava feliz em falar com elas. Depois de alguma conversa muito animada, as duas me apontaram uma senhora que estava de azul. Acho que estavam me mostrando que não estavam sozinhas. A senhora vestia roupas normais, aparentemente, e se encontrava numa espécie de varanda de um andar superior ao meu. Eu lembro de acenar à senhora antes de trocar mais algumas palavras com minhas filhas. Só não lembro o que, exatamente.

Depois fui à varanda da frente e vi que dois seres subiam as escadas, entrando no palácio. Eles tinham permissão para isso e vinham para mim. Eram dois unicórnios. Meus unicórnios.

Ao chegarem ao final da escadaria, ambos foram atacados por uma ave muito feroz e assustada. Protetora, talvez. Eu acho que era uma ave oceânica, dessas que ficam nas praias. Ela se irritou muito com a presença dos unicórnios e os atacou, assustando os dois. Lembro de intervir severamente nisto, acalmando a ave, que também era minha. Eu sentia muito amor por estar ali com os três. Era muita alegria, e eu cheguei ao cúmulo de amá-los tanto quanto - na verdade, até mais - que minhas próprias filhas. Os unicórnios então começaram algum tipo de narrativa, como se fossem servos trazendo notícias... Mas, como todos os diálogos ocorridos neste local, eu também não lembro de absolutamente nada do que me foi dito. Acho que nem conversávamos por palavras. Eram sentimentos.

A única coisa da qual me lembro é de que aquele local era meu, e os unicórnios e a ave eram meus filhos também. Na verdade, até mais que os dois anjos com quem eu já havia falado anteriormente.

__________________:

As coisas se confundem. Eu estou numa praia e também no centro do Rio de Janeiro. Uma grande onda se encontra a caminho e eu, sozinho, conto apenas com a minha ave, que parece um pouco machucada.

Passo por uma praça muito grande e vejo algumas pessoas à beira da praia, sentadas, conversando. Por alguma razão específica eu decidi deixar minha ave com elas, ato que me trouxe um remorso que, até agora, que já acordei, não foi embora. Vi também uma antiga professora que, ao não me reconhecer, foi bem ríspida e um grupo de pessoas realizando um ritual de origem africana. Uma delas estava vestida de noiva, correndo loucamente pela praça. Tive medo deles.

Depois só lembro de ver muita, mas muita água. Eu não havia me machucado ou morrido na grande onda que chegou, mas lembro de alguém partindo uma porta e me dando parte dela para que eu pudesse nadar.

Meu destino se fechou num gigantesco redemoinho. Quando eu digo gigantesco, eu quero dizer realmente gigantesco. Estou falando de algo de dimensões absurdas. Nele eu vi de tudo, mas os automóveis estavam em maior número. Uma mulher de cabelos amarelos estava ao meu lado. Ela aparentava estar totalmente fora de si. Sorria nomeando cada carro que passava por nós no redemoinho: Marte, Júpiter, Netuno...

Ela ria. E antes de ser esmagada por um carro, disse veementemente que, ela sim, era um planeta em órbita. Um grande planeta em órbita.

Acordei.

P

2010-01-15T04:25:00.001-08:00

Meus olhos transitam sem sucesso pela lista de nomes à procura de uma singela e impactante letra P. Há mais de um ano esta letra fora implantada sem face e sem sentido em minhas expectativas e, Deus, como eu me sinto idiota por prolongar essa história até hoje. Ainda assim, devemos concordar que, apesar de eu ser essa pessoa erm... sei lá, eu tenho lá minhas razões para isto. E depois, procurar alguém que comece com a letra P não é tão idiota, levando em conta o fato de eu ser alguém que procura mil formas de criar outros mundos (vide este blog) e levar fé em fantasias.

Entrei na sala tímido e provavelmente descabelado - sim, eu estou sempre descabelado e não, não é de uma forma muito estilosa. Anyway, estava chovendo - e sentei à frente da mesa, sorrindo em retorno à estranha gentileza que a mulher transmitia. Me sentia desconfortável e sem saber como agir, e descaradamente (e com o pé direito balançando no ar) reparava nos panos, nas caixinhas coloridas e nos móveis aparentemente normais que me cercavam.

Constrangido pelo silêncio, tirei da minha inseparável mochila a nota de 50,00 R$ para ouvir um curto e grosso não. "No final você bota o dinheiro na caixa". Sim. Já cheguei fazendo merda. Maravilha. Era mais fácil eu ter dado uma gargalhada e perguntando "ei, moça, já visitou o GuruWeb?". Tosco.

Ela então me disse que antes de mais nada faria uma espécie de diagnóstico, traçando meu perfil, para depois seguir com as previsões. Hum... Isso seria interessante. Na verdade, eu já tinha isto em vista, e por isso mesmo não transpareci nenhum dos meus gostos relevantes na forma de me vestir. Jeans básico, blusa cinza e sem graça (até velha) e um tênis surrado que usava para caminhar.

- Verde é uma cor que te faz bem. Você precisa de mais verde no seu quarto.

Ok. Me vendi para esta mulher aqui. E acho que, apesar do baque, eu consegui manter a linha nossa-claro-isso-é-totalmente-irrelevante-e-eu-nem-curto-verde-mas-prossiga-vírgula-sim, respirando fundo e sorrindo um sorriso bem amarelo.

- Você não dirige. Velocidade não te faz bem. Você tem medo.

Show. É tão óbvio assim que eu tenho carteira há quatro anos e só peguei no carro duas vezes? Oki doki.

- Tem muita facilidade para amizade com mulheres e animais.

Ou seja, bi-cho-na. (Y) Ainda mantendo o respeito, pensei. She's on fire.

- E você faz... Engenharia?

- Erm. Não. rs

- Não?

- Faço letras.

-Hm... Mas você gosta de criar, é isso que eu vi. Criar. Associei com exatas.

- ^^ (na forma-mais-Rique-de-ser)

Bem, ninguém é perfeito, mas garanto que ela soube recuperar a dignidade.

- E seu cabelo, ele tem um fundamento espiritual desde os seus sete anos de idade. Não corta o seu cabelo. Seu cabelo deve ser longo.

- ... Ok.

- Você tem um cigano, ele se chama xxxx e vem do sul da França. Toca violino.

(Eu disse que ela ia retomar a liderança).

- E você tem os espíritos de um avô e uma avó por parte de mãe que estão sempre ao seu lado te guiando. Você é muito mais apegado à família da sua mãe.

So far, so good. Tirando a gafe da engenharia (que valeu por, sei lá, três gafes?!) ela se saiu bem e continuou nossa consulta com uma série de coisas sem sentido, como uma folha inteira de nomes de pessoas com as quais eu deveria tomar cuidado (ahan, lógico. Vou tomar cuidado com a Cláudia. Ou pelo menos com uma das 1.345.624 Cláudias que eu ainda vou conhecer!) e uns papos loucos sobre uma viagem para a Bahia e outra para fora do Brasil. Na época eu estava quase indo para o Uruguai para apresentar um trabalho da iniciação científica, mas ainda assim... Não levei fé.

Ao me pegar envolvido pela forma quase desgovernada com a qual ela tirava as cartas (aliás, o baralho dela é exatamente igual ao meu) eu precisei manter o foco para discernir o que era diagnóstico e o que era previsão. Tudo vinha de forma muito mesclada, e confesso que os diagnósticos me fascinaram muito mais do que as previsões. Minha mãe foi muito bem definida, dissecada em palavras diante de mim. Meu pai, meu irmão... Tudo, tudo, tudo.

Ouvi coisas surreais, do jeito que eu gosto. Vivi em 15 países. Fui padre, dançarino, camponês, homossexual (é, aparentemente isso foi uma profissão? Ok, não peguemos no pé da moça.), músico... Enfim, consegui deixar essa realidade por uma boa hora e isso já valeu a consulta. De qualquer forma, é sempre bizarro olhar para trás e ver que seu avô faleceu num 1° de março quando esta mulher disse que ele partiria no final de fevereiro/início de março. É algo estranho.

O mais engraçado é que, de alguma forma, você sái dali vivendo em função do que você ouviu (menos em relação ao cabelo, que eu cortei logo no mês seguinte). Não, eu não faço as previsões ocorrerem, se é isso que você vai pensar. Eu não tinha como matar meu avô. E eu não tinha como me envolver por conta própria em um projeto musical que "não é bem cantado... Não é rock". Há coisas fora do nosso controle, sim. Coisas que estão, em algum nível, predestinadas a ocorrer.

Quase tudo o que eu ouvi ocorreu. Meu avô faleceu, meu pai praticamente tomou a frente dos trâmites relacionados à herança, me formei, me juntei a outro projeto musical da forma mais aleatória possível, estou com uma viagem para sair... E mais coisas das quais nem lembro agora. Falando por alto, soa vago: dividido entre duas pessoas no amor, uma renúncia no seu ano e uma escolha também. É vago? É. Mas foi exatamente assim. UMA única renúncia clara e nada planejada. UMA única escolha para a vida inteira, também.

Coisas extremamente pontuais se concretizaram. Menos a letra P, que levaria realmente um tempo para aparecer... A letra P, justo a previsão mais interessante, se não a mais desejada. Uma silhueta tosca. Um borrão no meu futuro. É isso que é a letra P. Não seria para sempre, ela avisou, mas ainda é isso o que eu mais quero. E tenho medo da letra P ser justamente a única falha existente nisso tudo. Muito medo. Mas ao chegar, marcaria para sempre. Eu poderia tentar mudar as coisas e sim, porque não fazer ser para sempre? Não sei. Eu espero. E a partir daqui eu já não sei mais o que vai acontecer.

The One

2009-12-25T18:00:00.000-08:00

Hoje à noite ele não poderia ser a vítima.

Entre a tela e seus olhos existe ar frio e som de músicas aleatórias às quais ele mal ouve. Elas servem hoje exclusivamente de recheio para ar frio de sexta-feira à noite. O ar sempre fica mais fácil de inalar aos fins de semana porque ele está seguro em casa. Sem dúvida alguma, não importa o que aconteça, é em casa que tudo se resolve.

Os olhos percorrem detalhadamente a tela de cima para baixo, como se estivessem à caça de alguém específico. Não é o caso, ele sabe. Na verdade ele busca qualquer pessoa. Ele procura algum fruto naquela vasta plantação virtual que cultivou ao longo de um bom tempo. Droga, toda a pose de independência treme nas bases. Não quer ser a vítima de novo. Não hoje. Não agora, meu Deus.

Finalmente o trabalho daquela noite terminara. Nunca fora bom de matemática e nunca se esforçara para isto, de fato. Mas agora fizera um esforço e, vejam só, conseguiu realizar uma longa conta por si só, e de cabeça: às 00:43 de uma sexta-feira ele percebe que possui 545 contatos à sua disposição.

Centenas de frases de efeito. Centenas de colocações pseudo-filosóficas e até mesmo poéticas gritando em sua tela. Um verdadeiro livro de pensamentos, mensagens e lembretes. Percorre todas buscando o trecho de música que traduza o vazio que sente, que dê sentido a essa ferida que vez ou outra sangra por conta de enfiarem o dedo sem dó. 545 é um número bem alto, viu só? Não precisa ser a vítima hoje, pois possui mais de cinco centenas de pessoas ali, a um dedo de distância.

De todos os nomes listados em sua frente, ele mantém contato com apenas dez ou doze, sendo destes apenas dois ou três realmente constantes em termos de conversas e, de fato, apenas um realmente esperado, ainda que em vão. É. 545, agora, não parece um número tão imponente. A autoconfiança desaba de vez e, que merda! Está novamente a um passo de assumir de vez o seu papel.

Em horas como esta, ele sente raiva de ser alvo de adjetivos geralmente associados a idéias de fofura, alegria e doçura. Falhara de novo e, mais uma vez, é a vítima. Que patético, hein! Está cansado deste papelzinho ridículo que acaba assumindo incessantemente. Estas palavras sempre vem acompanhadas de idéias de fraqueza, inércia, bobagem e irrelevância. Sim, essa é a palavra principal. Irrelevância. Ser como ele é o torna irrelevante. Sente que sua voz é secundária e, como sua imagem, é meramente ilustrativa. Sempre é anulado. Droga! Sempre um meio e nunca um fim em si.

Ele acha interessante, apesar de triste, que não só se tornara irrelevante, como também fora convertido em uma espécie de espelho. Cada contato vai até ele para aprender mais sobre si mesmo, para se enxergar a partir dele. Ficam horas falando de suas vidas e ouvindo conselhos para depois seguirem seus caminhos como se nada tivesse acontecido.

Ele, tolo que é, fica ali em sua inesgotável pseudo-paciência dando conselhos e opiniões. Se apenas vissem um traço de seu mau humor... Sorri imaginando as possibilidades.

Como refletir sobre isso sem parecer mesquinho, sem parecer que está cobrando cada palavra lida? Não, ele sabe que o problema não é ajudar pessoas. Nunca teve problema com isso, até porque (sejamos sinceros) ajudar alguém faz com que ele se sinta bem consigo mesmo.

Seu problema é a possibilidade de ter como destino a obrigação de estar a disposição de 545 pessoas (que em realidade são dez ou doze ou três ou duas) para que elas saibam que entre seus próprios mares de frases de efeitos há um ombro amigo e, ao ficarem tranquilas, desaparecerem. O problema é a ausência da situação inversa. O problema é precisar de alguém sem saber exatamente o porquê. O problema é, também, crescer em um mundo que te diz que, sem alguém, você não é ninguém.

Ele volta a observar as frases e acha engraçado como sempre ouve as pessoas dizerem que com toda a constante expensão tecnológica ninguém fica sozinho.

Merda. Em um mundo diferente, estaria neste exato momento encarando a noite com confiança e força, segurando delicadamente seu cigarro entre os dedos.

Mas claro que não.

Ele é fofo de mais para isso.

Fragmento

2009-12-21T17:07:00.000-08:00

(...)

Eu:

Cacete....

Ele:

vc foi a pessoa mais digna de se casar que ja encontrei

Ele:

e que jamais encontrarei

Eu:

Pára.

Ele:

paro

Eu:

Você é perigoso.

Eu:

Mas eu poderia ficar aqui a noite inteira falando com vc e te dizendo o quanto é especial.

Eu:

mas vou dormir pq essa conversa já passou dos limites.

Ele:

sim

Ele:

ja passou

Eu:

...

Ele:

bem

Ele:

boa noite, rique.

Eu:

Ok.

Ele:

durma bem

Eu:

Boa noite.

Ele:

Durma bem, você também...

Ele:

sonhe com os anjos

Eu:

vc tbm...

Ele:

um beijo

Ele:

o beijo que eu nunca te dei.

______________________________________

Off

Terceiro Desejo (recortes)

2009-12-17T10:06:00.000-08:00

"Unfathomable Sea! whose waves are years,

Ocean of Time, whose waters of deep woe
Are brackish with the salt of human tears!
Thou shoreless flood, which in thy ebb and flow
Claspest the limits of mortality,
And sick of prey, yet howling on for more,
Vomitest thy wrecks on its inhospitable shore;
Treacherous in calm, and terrible in storm,
Who shall put forth on thee,
Unfathomable Sea?"

- Time, by Percy Shelley -

Eu nunca pensei que algum dia teria o tempo em minhas mãos. Eu, como alguém que sempre amou o passado - quanto mais remoto, melhor - sempre me senti ofendido pela forma brusca que o tempo adota para passar por nós, destruindo e construindo a seu bel prazer tudo o que ele quiser, trazendo e levando as pessoas de nossas vidas.

A primeira vez que tentei parar o tempo a próprio punho ocorreu aos meus 14 anos. Era algo instintivo. Em algum nível eu sabia que aquele ano específico seria um dos mais fundamentais para o resto da minha vida. Meus rumos, meus desejos e minha fé tomaram forma definitiva naquele ano. Assim, noite após noite um rigoroso ritual ocorria: abajour aceso, Trakinas de morango, água gelada, cd's, diskman e a estrela do plano: um diário.

Aos 14 anos a última coisa que você realmente deseja é ter de separar um período de sua noite para escrever sobre o seu dia, relatando impressões a respeito do passado, do presente e do futuro. São tantas as experiências, planos, pessoas... Confesso, portanto, que o diário em questão não é um registro absurdamente detalhado de meus dias naquela época. Ainda assim, eu o fiz. Me sentia ousado ao fazê-lo. Realmente poderoso.

Esculpi à mão aquilo que em realidade era um portal rasgado na antiga face do tempo. Eu recortava, cuidadosamente, a cada noite, uma fina linha da grosseira malha temporal que me envolvia e o fazia sem ter consciência de que tal ato era uma afronta ao tempo. Um desafio que tinha como objetivo um presente raro e pessoal destinado a um futuro eu. Aquelas folhas seriam a prova de que apesar de tudo, um pedacinho dele estava ali, nas minhas mãos, atravessando eras. Escrevi um troféu de uma batalha que venci contra o tempo. Sim, jamais a guerra, eu bem sei...

Ao me deparar com o diário agora, dez anos depois de sua confecção, me dei conta de que há em mim um mar de angústias que gritam em nome de tudo aquilo que ficou para trás, esquecido e empoeirado. Estas páginas atravessaram os anos para me dizer que ao menos uma vez arranhei a face do tempo e salvei tudo o que me tocou ao longo de um ínfimo ano de minha existência.

Tal presente é um privilégio. Queria poder agradecer àquele antigo eu. Queria poder escrever e recortar minha própria parcela de tempo, para enviá-la de volta a ele e plantar um pouco de alívio num coração que está preso há anos atrás.

Seria uma forma especial de dizer a ele para ficar tranquilo, para respirar fundo e acreditar, pois tudo, absolutamente tudo, ficará bem. E ele chegará aqui são, a salvo e, acima de tudo, muito feliz.

Segundo Desejo (noite na pedra)

2009-12-14T05:46:00.000-08:00

A música de lá me faz querer tocar
melodias estranhas a nós,
dedicá-las ao céu e chegar,
quem sabe, a corações
e faces amigáveis
de vizinhos irreconhecíveis.
Sombras coloridas de uma orquestra universal,
tons menores de estrelas cadentes.
Quero que minhas notas sejam sussurros universais
em todos cantos do firmamento.

Primeiro Desejo (noite no jardim)

2009-12-12T13:07:00.000-08:00

Queria que chovesse por anos

para que o sal que ainda me cobre deslizasse
e exibisse a este antigo mundo
as cores apagadas que trago em mim

Cada vez que o sol vem e me abate
violentamente sinto o sentido desmoronar
e as horas derretem e os cometas desabam
falsas promessas e minhas farsas poses
máscaras claras máscaras doces
ficam quietas e escondem do mundo
as cores apagadas que trago em mim

Secrita Clantu Treir (Mare Hymna)

2009-09-28T17:06:00.000-07:00

Navion svenïta clanto da mareas

Orionta bist píseog atlas dü neir

Anda hi, altaz undas

Navion svenïta clema de Saiissa

Orionta se Lyr crina toas sereas

Calmon se, altaz undas

Navion svenïta clanto da mareas

Orionta se Lyr creina toas sereas

Creina seree sire Lyr navion sveniti

Navion se

Treia

Autumn's Child

2009-09-17T16:44:00.000-07:00

A última vez em que o vi foi em uma lenta tarde de junho.

Estava abaixado, com a sua face voltada para o chão, não movendo seus finos olhos em direção alguma. E como eram negros, aqueles olhos. Ousadamente negros. Lembro deles como se os tivesse visto ontem.

Entoava quase internamente uma cantiga provavelmente mais velha que o tempo; e suas vestes simples e de uma só cor - de terra - faziam sentido em seu tímido balançar. Estava devastado por dentro e vazio por fora. Estranho e quase nu. Derrotado.

As folhas ao seu redor rodopiavam, distraiam e disfarçavam. Eu poderia ficar horas ali, encantado com a terrível cena. Talvez ele mesmo estivesse ali há horas. Há dias, talvez.

Então um súbito raio de orgulho surgiu, revivendo aquela pequena alma. Ganhou força e ergueu sua cabeça, exibindo sua face delicada como se fosse rara gema exposta ao sol nascente. Pálido e sem culpa nos olhos, abriu suas asas e voou.

Cansou de contar seus segredos para as mesmas folhas mortas.

Romani

2009-07-28T13:26:00.000-07:00

A cena se divide em duas partes: um mar de ondas de areia branca e um infinito céu escuro, repleto de estrelas cravadas em sua superfície lisa, lideradas por uma lua crescente. Apenas a fogueira define de forma delicada o limite entre o que é areia e o que é céu. Suas chamas queimam não apenas a madeira, pois também se alimentam dos sonhos opacos daqueles que a sua volta se encontram. Indivíduos sem história, tempo ou lugar. Seus sonhos nada mais são do que lembranças de alguém que viverá incontáveis anos a frente deles mesmos.

Ao olhar a lua minguante no céu, eu penso sobre como aquela mesma lua se encontrava ali quando o primeiro homem descobriu o fogo e a noite iluminada. Me choca a idade do tempo. E mais que isso, me choca sua inexistência exata. Tal inexistência sim é O Mistério, prova de que algo superior a nós nos observa e nos fala. Aquelas pessoas em volta da fogueira não me enxergam. Eu me sinto atraído por suas vestes, seus aromas e seus sons. Me aproximo.

Fita vermelha ao vento. Pandeirola em mãos em ritmo circular, quase hipnotizante. Ela roda em torno do fogo como se tal dança fosse a única missão de sua ínfima existência. Dona de uma longa saia também vermelha e de cabelos longos e negros, ela dança como a lembrança vaga que é. Seus olhos parecem vazios. Eu sinto algum conforto em sua dança e percebo claramente que respeito esta mulher.

Sentado na areia, sem piscar, um homem de olhar negro e pele avermelhada me desafia. Seus cabelos pretos estão parcialmente escondidos por um lenço; suas mãos tiram sons de seu instrumento como se fossem seres com vontade própria. Não gosto dele, sem exatamente encontrar uma razão para isto. Tal homem instiga em mim sentimentos estranhos e sem nome. Ele me incomoda de forma íntima, quase proposital.

Então olho o fogo; e sem ter grandes esperanças relacionadas à minha vida, finalmente entendo. Contudo, momentos assim, de epifania, podem ser como pequenas desgraças que, apesar de passageiras, deixam marcas eternas. Em tais momentos, a vida faz todo sentido. Escutamos Deus e enxergamos o tempo, mas não conseguimos expressar tal conhecimento. É algo que deve ficar preso, silente em nossa alma.

Mais que a audaciosa mulher, ele me intriga - e o faz em silêncio – pois seu olhar fixo no fogo me diz que ele sabe que está sendo observado. É num misto de conforto e dor, de saudade e angústia, que eu entendo:

Aquele homem sou eu.

Prece

2009-02-28T22:09:00.000-08:00

Deito na grama gelada.

Tapete frio, incansavelmente desafiando seu oponente sem fim, um eterno céu negro perfurado por estrelas. Luzes do meu presente, elas sussurram segredos. Restos de um distante ontem que a mim não pertence, elas também ecoam histórias. Histórias fantásticas. Deito na grama para acolher a multidão que grita a cima de meu corpo, diante de meus olhos. O delicado caos de luz cai sobre mim como guerreiros cobrindo uma vasta planície. São altas e elegantes ondas de gigantescas estrelas que a esta terra chegam como pedrinhas de diamantes. Todas gritam ao mesmo tempo. São tantos destinos. Tantos tempos perdidos em diferentes pontos do céu... Acredito. Sim. Acredito no que não posso ver. E o faço com toda a força, justamente por estar vendo aquilo que não mais existe lá, há anos-luz daqui. Acredito sim. E agora o universo inteiro existe aqui.

Deito na grama para dizer a Deus que sim.

Spell

2009-01-30T13:41:00.001-08:00

You, my own night rainbow
Shinning in tune with every star in the Sky
Bring back my magic, indeed sadly lost,
In the mist of this shrine

You, my midnight garden
With your flowers held still,
Bring your venom to my veins
Take my soul as your own shield

You, my frightening storm
With your great, hypnotic lightning
Bring my prayers to an end,
heal the wounds of this sad crying

Cast a spell, beloved one
As a hymn to our own love
For my life, a dark night,
Needs your light, my bitter sun.

Sem Título

2008-12-11T16:38:00.001-08:00

Eu não te amo, porque isso, nas atuais circunstâncias, seria a maior loucura da minha vida. E olha que loucuras não faltam por aqui...

Apesar de não te amar, eu sei que havia - e agora eu sei que ainda há - algo em mim que há muito tempo eu considerava morto. Algo como um baú trancado, escondido e empoeirado em algum canto daquilo que eu conheço como alma. Esse algo do qual eu já havia me esquecido há tanto tempo, veja bem, estava imerso no silêncio de uma cor que nunca mais seria vista, se dependesse de minha vontade. Então, quase que instantaneamente, aquela rocha que era o silêncio se dissipou como pedacinhos da dente-de-leão. Você surgiu. Ou melhor, eu surgi para você sem nunca ter escolhido isso. Sem nunca ter escolhido você. E foi justamente você quem imediatamente deu sentido a uma gama de canções que nunca sairam da minha mente.

Não me entenda mal, pois não desejo ser piegas (e esse assunto não ajuda muito nesse sentido). Não estou aqui discorrendo a respeito de um sentimento que me coloca em uma espécie de espaço de luz mágica que contagia a tudo e a todos, fazendo do mundo um lugar melhor. Muito menos estou me referindo a uma rajada brutal de alegria nua e crua, daquelas que nos fazem sentir o peito pesar e o mundo diminuir aos nossos pés, nos tornando príncipes anônimos, reinando silenciosamente por imensuráveis segundos. Não me refiro a esse estado de graça tão sólido. Me refiro a algo muito mais simples. E preste atenção, querido. Algo muito, mas muito mais poderoso do que tudo isso. Agora me diga, rapaz. Seria amor?

Eu sei que eu não te amo, mas eu também sei - e muito bem, acredite - que você tem aí dentro de ti algo que de alguma forma chegou a mim e iluminou lugares que eu nem sequer sabia que existiam. Ridículo, eu sei. Três meses sem escrever uma linha de meus supostamente profundos textos e agora apareço com um discurso de mocinha de dezesete anos. Bem, eu não vou dar ouvidos a mim mesmo, até porque acredito que você não vai ler essas palavras... Acredito mesmo, porque acreditar é tão bom, meu Deus! Acreditar signfica ter certeza de algo sem banir por completo as possibilidades que queremos ou não que venham a se concretizar.

Eu não te amo.

Eu não te amo ainda, talvez... Mas não importa. Só não quero te ver indo embora, me deixando sozinho com esse algo que (re)descobri. Você inaugurou alas em um palácio que sempre é abandonado por todos os seus inúmeros visitantes. Não passe por aqui para me deixar sem as chaves das portas que você abriu. Fique e me mostre que no final das contas, apesar de eu não te amar...

Onírico III

2008-09-01T05:55:00.000-07:00

Roxo e preto eram as cores que intercalavam-se em um padrão rítmico hipnotizante. Despertei parcialmente, dando-me conta da estranha sensação de estar em um carro em alta velocidade. Eu estava deitado, seguindo velozmente por dentro do que me parecia ser um túnel de pedra. Cuidadosamente perfurando alguma rocha de tamanhos imensuráveis, tal túnel possuía apenas uma parede regular, a qual do meu ponto de vista seria a parede esquerda. A parede direita, por sua vez, me permitia ver o céu lá fora, pois vãos brutalmente esculpidos passavam por mim à medida que eu seguia para meu desconhecido destino. Olhava o céu paralisado em minha viagem daquela noite.

Após um considerável aumento na velocidade em que eu me encontrava, fui lançado para fora do túnel de pedra, agora levemente flutuando e pousando no meio daquela paisagem desconhecida. Eu me encontrava em uma grande planície desértica e árida, que me passava uma solidão incontestável. A terra lisa e plana entrava em um contraste estranho com aquele céu roxo que, àquela altura não mais me instigava a investigar o lugar.

Senti um certo desespero, embora não mais estivesse só. Havia muitas pessoas ali. Todas cobertas em vestes estranhas, panos que remetiam às nossas culturas indianas e árabes. Não me lembro com detalhes, mas sei que esta é a única associação que consigo fazer entre aquele povo e alguma coisa que eu de fato conheça. Para ser mais exato, não diria que ali se encontrava um povo apenas. Talvez fossem pessoas de diferentes povos, não sei. Tenho a vaga impressão de que ouvia diferentes línguas, em diferentes timbres e cores...

Aquela planície possuía um quê de ponto de convergência de viajantes. Em um primeiro momento, minha impressão era a de que se tratava de um local de trocas, compras etc. Entretanto, a situação era assustadora. Dei-me conta de que o tumulto que lá ocorria se constituía do pranto de alguns e dos gritos de outros, percebi a ira dolorosa daqueles que lá estavam. Pareciam pobres e extremamente injustiçados. Tal lugar parecia o que aqui na terra conhecemos por campo de concentração. Pude reparar que algumas pessoas procuravam por outras, enquanto algumas limitavam-se a gritar. Eu estava entre elas, mas não sabia o porquê. Estávamos todos apertados, contidos em um determinado perímetro por força daqueles que pareciam ser soldados.

Estes por sua vez eram seres um tanto maiores, que se encontravam em cima de animais grandes como os cavalos. Confesso que não me recordo se de fato utilizavam tais animais ou se – e não tenho medo de dizer que isso me parece o mais provável – se travam dos animais em si, como se fossem centauros. Essas criaturas possuíam chicotes com os quais repreendiam aqueles que tentavam se manifestar ou agredi-los de perto com palavras. Lembro de uma mulher sendo chicoteada a nossa frente, causando grande tumulto entre nós, que estávamos por perto. Lembro-me de não estar realmente amedrontado neste momento, pois após algum tempo eu queria apenas me situar naquele cenário caótico. Só queria entender o que ocorria.

Mil coisas se passaram pela minha mente ao ver tudo aquilo... Atordoado, consegui manter a calma para só então perceber que havia armas. Chocado, notei que aquelas pessoas estavam a ponto de travar uma verdadeira batalha. Algumas estavam portando armas exóticas sobre as quais não sei falar absolutamente nada. De fato era isso. Uma revolução, uma grande batalha, uma revolta que não poderia ser contida. Eu não deveria estar ali, sob aquele céu. Não tinha e nem tenho idéia de como fui parar em tal local. Corri rumo á planície, tomando impulso para me lançar de volta ao túnel de pedra. Tal escolha me fez despertar em meu quarto, assustado como de costume.

Não conheço aquela terra, não conheço aquelas pessoas e muito menos aqueles seres tão brutos. Havia uma imposição de poder da parte deles, como se fossem colonizadores, talvez. Me intriga ter ganhado a consciência em um local que se encontra sem um ponto definido no tempo e no espaço; e me intriga mais ainda ter percebido claramente os sentimentos daquelas pessoas, mesmo sem entender sequer uma palavra das estranhas línguas daquela terra de céu púrpura.

Onírico II

2008-08-02T17:24:00.000-07:00

"Hear my silent prayers

Heed my quiet call

When the dark and blue surround you

Step into my sigh

Look inside the light

You will know that I have found you"

- Dreamcatcher, Secret Garden -

A idéia de realizar o menor movimento para levantar-me soava como um esforço hercúleo. Pedaços de silêncio e sono, mesclados, penduravam-se delicadamente nos detalhes de meu quarto.

Imerso na penumbra tentei chamar sem sucesso por meu irmão, que dormia na cama ao lado. A sensação de acolhimento que a sonolência provia agora parecia desfazer-se. Não conseguia pronunciar absolutamente nada e, muito menos, sentia minha respiração fluir. Tal quadro me pareceu muito grave, me preocupando ao extremo. O sono já havia se dissipado e agora eu tentava – ainda sem sucesso algum – levantar-me para buscar ajuda. Foi então que notei as formas peculiares que estavam diante de mim.

Pude reparar nas silhuetas daquilo que pareciam ser duas meninas por volta de seus treze ou quatorze anos. Não conseguia distinguir, em meio à penumbra, as cores de seus cabelos longos ou de seus vestidos. Eram sombras sentadas aos pés de minha cama, aterrorizando-me a cada vez em que eu tentava chamá-las a atenção em vão. Pareciam procurar algo, ou simplesmente conversavam. Trocavam confissões, talvez... Eu tentava gritar. Eu queria sentir-me livre, tentando aplicar uma força verdadeiramente descomunal para mover um dedo que fosse.

Parei em choque quando, para meu desespero, notei aquilo que parecia estar me olhando de cima. Esta terceira figura – também ela uma sombra - se tratava de uma figura masculina, que por sua vez se encontrava por trás do espelho de minha cama. Minha voz soava distante, como se eu estivesse dentro d’água. Meus gritos perdiam-se em meio a um estranho silêncio, sendo o único som nítido uma ofegante respiração que parecia alternar-se entre meus ouvidos, indo freneticamente da direita para a esquerda, da esquerda para a direita. Sentia como se algo me segurasse, prendendo-me àquela cama e àquele quarto, forçando-me a ver as três criaturas que me acompanhavam.

Ao não mais suportar aquilo, me rendi; e desistindo de gritar ou de chamar por qualquer ajuda, finamente me movi, correndo em lágrimas para o quarto de meus pais. Acordei-os afirmando com angústia que algo se encontrava em meu quarto. Contudo, eu sabia secretamente, bem no fundo, que além de meu irmão nada havia lá. Disfarcei as verdadeiras raízes de minha angústia, que não passava de uma triste frustração.

Eu havia pela primeira vez despertado em um mundo que não era o meu e mal o explorara por conta de minhas tolas inseguranças. Assim, o medo e a aflição perdiam suas cores à medida em que eu me embalava na possibilidade de ter finalmente encontrado as fadas com as quais sempre sonhei. Seres que talvez me guardassem, trocando segredos aos pés de minha cama.

Onírico I

2008-07-24T10:19:00.000-07:00

Eu estava em um beco escuro. Exatamente, simples assim. Em um beco escuro. Acabara de correr de alguns meninos que haviam tentado nos assaltar por três vezes seguidas, numa repetição de uma mesma cena que muito me inquietara. Eu havia corrido dali sem saber para onde ir, me separando de meu amigo, do qual já não sabia mais nada àquela altura. Naquela fuga sem pé nem cabeça acabei me deparando com o escuro beco, no qual me escondi.

Parado ali eu tentava compreender o que estava se passando. Tudo estava muito estranho e aquele ambiente não me inspirava muita confiança, apesar de também não instigar em mim o medo que sempre sinto diante do desconhecido.

Reparei que ao final do beco havia uma porta por onde escapava uma luz que me parecia muito forte. Aproximava-me sem pensar duas vezes quando a porta foi aberta, me surpreendendo. Como se tivesse ouvido meus decididos passos, um simpático de senhor de cabelos brancos e olhos azuis abrira a tal porta:

- Henrique! Bom te ver! Entre, entre!

Ao passar pela porta deparei-me com o que parecia ser uma espécie de cozinha. Não que de fato o fosse, pois não vi alimentos ou panelas ou qualquer coisa do gênero. A associação que faço entre o estranho lugar e o universo “cozinha” tem origem no simples fato de o lugar ser iluminado com uma luz branca muito forte e possuir uma série de mesas e balcões de metal.

Entrei tímido, pois reparei que minha presença chamava atenção. Todos os que lá estavam era senhores e senhoras de idade avançada. Não sei se de fato viviam naquele lugar, que a essa altura já me remetia a um ambiente hospitalar – novamente, associação por conta da iluminação, das cores etc. – O fato é que além de todos aparentarem uma idade avançada, todos vestiam roupas brancas. Passavam por mim sorrisos simpaticíssimos, acolhedores. Sorriam em cada gesto, aqueles que lá estavam. Todos os olhos azuis fitavam-me num misto de alegria e curiosidade. Todos pareciam me conhecer, fazendo com que eu me sentisse muito bem recebido, apesar de extremamente confuso. Desta forma fui conduzido a uma ampla varanda, em outro andar, acredito.

Ao adentrar novo ambiente percebi diversas mesas brancas, quase iluminadas. Possuíam detalhes dourados muito bem esculpidos, que culminavam numa ornamentação estupenda, a meu ver. O ambiente agradável daquela varanda, aliado à cor branca das mesas, gerava um contraste interessante com o céu que, até hoje, é o mais negro que eu já vi. Não vi lua, nem vi estrelas naquele céu. Tampouco ventava naquela varanda, algo que agora, ao lembrar-me deste episódio, muito me intriga.

Sentado a uma das mesas, me foi dito que deveria aguardar ali, o que fiz sem que estivesse nervoso ou aflito, até perceber três senhoras que se dirigiam à mesa. As três possuíam longos cabelos brancos. Contudo, me recordo com certa riqueza de detalhes apenas de uma delas, que possuía longos cabelos acinzentados e um pouco encaracolados. Lembro-me vagamente de reparar em alguns colares pendurados em seu pescoço. Tal senhora, diante de mim, indagou simpaticamente:

- Então, Henrique. Como se sente desencarnado?

Parado, em choque, percebi o que se passava. Num ato súbito e impensado, não me contive:

- Mas não estou morto! Não estou desencarnado coisa nenhuma!

As três senhoras agora aparentavam uma verdadeira indignação, e reclamavam, nitidamente alteradas. Não sei ao certo se discutiam entre si ou se me repreendiam. Eu sentia como se houvesse as ofendido profundamente, pois minha resposta impensada instalara um verdadeiro rebuliço na harmoniosa varanda.

Enquanto tentava me desculpar, ou acalmá-las de alguma forma, fui surpreendido por um vento muito forte, que golpeou a varanda, me carregando dali sabe Deus para onde.

Despertei em minha cama num pulo. O frio na barriga revirou-me o estômago.

O Ipod e o Tempo vs. Eu e o Chão

2008-06-03T14:04:00.001-07:00

Calço o tênis como se estivesse indo para a guilhotina. São 17:23 e não sei se subo para ler algumas coisas ou se saio para caminhar. A dúvida vem disfarçada de uma falsa preguiça - que não passa de medo - me dizendo que ao pisar lá fora eu estarei me sujeitando às mesmas peças pregadas em mim todas as vezes em que me aventurei a enfrentar as terras guardadas atrás da segunda curva à direita de minha rua. Decido-me por sair: ipod no bolso (suffle para completar o sadomasoqusimo, você já vai entender.) e portão fechado atrás de mim. Sinto de antemão que só o chão de fato estará comigo nessa jornada. O resto sempre se esvai.

Esta é a melhor hora para se fazer esse tipo de coisa. O sol vai deixando meio planeta parado durante a noite para tocar para frente o tempo do outro lado do mundo. Essa é a hora mágica que escolhi para viajar no tempo. Meio nada a ver, mas que seja. Venta o suficiente para bagunçar todo meu mais novo corte - SO gay. Well, tell me the news - e eu sigo com um frio na barriga que congela até meu rosto. Com as poucas estrelas que surgem tímidas, o vento traz gotas de cheiros aparentemente velhos. Em cada golpe de ar inúmeras gotas; em cada gota inúmeros anos que chegam a mim em forma de faces, sorrisos e canções. Ái, as canções! Uma atrás da outra literalmente me esfaqueando - I'm falling apart, I'm barely breathing... - eu sigo de cabeça erguida.

Caminho e finjo não ver as pedras que estão naquela praia desde antes de eu nascer. Finjo ignorar as pessoas que sempre estiveram sentadas nos mesmos lugares e os barquinhos que sempre enfeitaram a mesma paisagem. São olhares tristes que não me viram crescer, embora eu sempre os tenha visto. Todos sempre estiveram lá desde que me conheço por gente. São figuras que não têm a menor idéia de que cresci guardando seus rostos, seus lugares e seus olhos melancólicos. Passo por tais ícones segurando 10 anos de lembranças em poucas lágrimas que não caem. Tudo me lembra tudo - Life has a funny, funny way... - em um encadeamento de lembranças que mais parece uma avalanche.

É uma espécie de castigo me sentir tão preso a essa ilha. Ainda mais quando quem realmente importa não mais se encontra aqui, seja em corpo ou seja em mente. Existem algumas pessoas que até sabem que são estrelas no seu céu, mas estas, na minha vida, sempre fazem questão de se dissipar. Nenhuma sente essa saudade. Nenhuma evita esse caminho para não ser arrastada para o passado. Pior ainda: nenhuma enfrenta esse caminho para ser arrastada para o passado. Para mim esse caminho não passa de uma ferida que, apesar de sangrar apenas quando eu mexo nela, não está fechada. Ferida só minha. Ferida sozinha.

Obviamente nem tudo em um caminho como este é fácil de encarar. Sei que a antiga casa de um grande - meu melhor - amigo fica ali naquela ladeira, perto da nossa (ex) escola - And I wanna believe you, but I don't... - e trato de passar direto pela esquina que poderia me levar até lá. A coragem não é tanta assim. Me contento em lembrar de cartas de baralho, almoços e tardes de educação física. Tardes que culminavam em preguiçosas horas na casa dele. Até sorrio.

No fundo eu gosto de sentir cada cheiro e olhar em cada um dos olhos que não se lembram de mim com esta mesma dor. Talvez seja uma benção esquecer das coisas... Ou simplesmente contemplá-las sem sentí-las. Comigo é tudo sempre diferente. Quanto mais o tempo passa, mais fortes as lembranças voltam. Então eu me deparo com tias que hoje são senhoras sem rosto e professoras de ciências que em plena sexta série me defendiam de futuros trogloditas – Lê-se crianças heterossexualmente escrotas - e hoje caminham como eu, só que pensando no presente (era ela sim, eu vi!). É uma auto-tortura esse trajeto, eu sei. Talvez se eu o fizesse acompanhado de alguém e sem esse ipod torturador ele não me doesse tanto - the space between é uma escolha simplesmente escrota. Show me some respect, shuffle uó!

Bem, no final das contas, essa dor aqui, de saudade, eu faço questão de manter. Vou abrir essa ferida todas as vezes em que o presente me arrancar lágrimas. Chorar de saudade é sempre melhor do que chorar de tristeza; e cada vez que eu chorar por tudo que vivi com vocês, cada vez que cada curva e cada árvore e cada portão me abater por causa de vocês, lembranças, vocês se tornarão eternas e reais em qualquer lugar, a qualquer momento; e vão ficar marcadas em ventos futuros que vão me envolver e me arrastar tempo afora todas as vezes em que eu sair para caminhar. Quer vocês queiram ou não.

- I got all the time for you, love...

Crescendo

2008-04-30T03:58:00.000-07:00

E por não mais ser real,
retirou-se, pálido, rumo ao deserto.

Tinha saberes perdidos e sonhos quebrados,

pois inútil é a força do unicórnio,

que apesar de último de todas as terras,

não mais é procurado.

Lembrança fraca, desbotada.

Hoje é areia e vento.

Uma Vida Inteira (And he knew it was love...)

2008-04-16T14:58:00.000-07:00

Ao passar a mão em seus cabelos bagunçados, ele concretiza em seu olhar o oceano inteiro em uma única gota de saudade. O mar em seus olhos acolhe e dissipa dissimuladamente as saudades que virão quando o futuro pressentido chegar. Sente saudade daquele mesmo momento, delicadamente observado de uma bicicleta parada na areia. Nunca soubera por em palavras tal evento, mas era puramente saudade. Uma saudade afinada, em tom menor, daquilo que estava acontecendo. Saudade de tudo aquilo que ele nem havia vivido.

Tinha a certeza da veracidade do estranho sentimento, pois sentia algo maior por vir. Ouvia a grandiosidade do poder de sonhar, sentindo assim, antecipadamente, saudade das águas obedientes à lua crescente, existentes apenas ali, no seu mundo isolado e simples. Já sentia saudade de qualquer noite de segunda-feira de maio. Noites em que estava sozinho em casa, dançando canções que somente a ele pertenciam. Noites com cheiro de cravo e canela, em páginas borradas de deveres mal feitos e sonhos. Sim, sonhos! Com sonhos, quem precisaria de deveres? Sempre falaria isso em alto e bom tom, rindo de sua própria falta de sensibilidade em relação ao que não lhe interessava.

Seus simples gestos diante do hibridismo daquele estranho sentimento era um ritual diário: bicicleta, praia, lua e vento. O enlace que unia passado, presente e futuro se dava em tais momentos, os tornando pequenas dádivas que portavam o título de verdadeiros milagres secretos. Ficaria horas imaginando como cada alegria realizada no futuro viajava no tempo e o atingia lá no passado – para ele, presente – fazendo-o sentir uma felicidade inexplicável.

Tentava decifrar que alegrias futuras transitavam assim, da frente pra trás. E perdia-se nas horas tentando saber se escapavam do futuro para o passado por serem alegrias grandes de mais para caber em um tempo só. Poderiam ser beijos correspondidos, sorrisos doces ou simplesmente abraços apertados. Tão inexplicável, mas até certo ponto, pois ele sabia que tudo isso era amor. Era uma flor nascendo em meio às pedras! Tais alegrias misteriosas eram os olhos de anjos confidentes! Eram o prenúncio de sonhos realizados em um futuro não vivido e muito menos especificado! Então, ao sorrir, inexplicavelmente ele sabia que quem se colocava por trás de tudo, quem permanecia até o fim, era o amor... Tão além do que ele poderia compreender, mas era o amor... E foi assim que ele sorriu e percebeu os sons do tempo.

Quando ele passa a mão nos cabelos bagunçados, de frente para o mar, lá no passado, ele está no futuro vendo um mundo que existe além da porção de terra ocupada por ele. Seus dedos atravessam seus cabelos para tocar o rosto do amigo que ainda não entrara em sua vida; Seus dedos tocam as cordas que ainda nem sequer foram pensadas por suas mãos pálidas de noite de outono e seu coração, perplexo e gelado, chora a partida daquele que antes mesmo de chegar já foi embora. Laços do tempo transformando-se em indecifráveis nós dentro do coração humano. Ele sabia que era o amor vencendo o tempo.

Mas com sonhos, quem precisaria de tempo? Pensa ele no futuro - para ele, presente - ao digitar este texto.

Sabe então que o amor é tudo o que ele pode compreender.

O Efeito Loxian

2008-03-17T08:06:00.000-07:00

Não fora o primeiro e nem seria o último a ter certeza de que o ar que o tocava era o mesmo que envolvia cada estrela que cabia no céu. Não se tratava de um estudioso do espaço, contudo, em sua humildade, sempre fechado e sereno, deitava-se todas as noites para contemplar cada singelo ponto pendurado no firmamento. Gostava de pensar que a noite nada mais era do que a vida por baixo de um vasto oceano negro. Compenetrado, ele observava cada detalhe como se fosse um sábio conhecedor, quase um amigo íntimo de longa data de cada estrela. Se era sábio ou não, não sei ao certo. Não cabe a mim decidir algo desta natureza. Mas com certeza ele foi alguém que apenas seguia seu coração. E não se julga um coração que segue seus instintos.

Como dois grandes quadros seus olhos guardavam todos os pequeninos reflexos que conseguia captar. Permanecia atento até sentir-se estranhamente só; e enviava pensamentos nas mais variadas direções. Eram apelos, preces, perguntas e confissões. Lançava-os como pedrinhas ao mar, na esperança de obter alguma resposta, na angustiante espera de perceber algum brilho especial que o fizesse ter certeza de que havia alguém ali. Apenas alguém.

Sentir-se amigo íntimo de todas as estrelas é sentir-se só, pois elas são infinitas. Contudo, certa noite tal estranho sentimento teve o seu fim, quando tendo seus olhos presos em um delicado ponto azul, sentiu-se deixar de pertencer a todas elas. Fora preso pelo delicado ponto distante, que de forma alguma se tratava do ornamento mais elaborado daquele céu. E mesmo não se tratando do brilho mais extravagante a ser visto, foi ali que seu coração encontrou conforto; e então ele pôde contemplar as cores vivas do sentimento de não ser só. Assim, em infindáveis segundos, alguma ponte foi feita entre ele e a estrela. Foi então que desenhou em sua noite um novo alfabeto, podendo sigilosamente trocar as mais delicadas confidências com sua nova amiga.

"Eram íntimos, eram dois e eram um, pois na eterna noite que é o espaço tudo é possível", me disseram certa vez, não me deixando dúvidas quanto a autenticidade dos sentimentos que nasceram daqueles olhos presos em uma estrela. Há quem diga que no momento em que ambos se cruzaram todas as outras estrelas sentiram-se magoadas e invejosas em relação àquela amizade.

Foi então que um outro ponto - certamente por ciúmes - rasgou o céu de um lado a outro, sem dó nem piedade da relação que acabara de nascer. Tal surpresa tirou seus olhos do distante ponto azul, que perdera-se em meio a todos os outros astros, sem ao menos dizer adeus. Derramou tímidas lágrimas antes de perder de vista o seu singelo ponto azul. Perdera-o para sempre, não havia dúvida. Contudo, sorriu ao saber, de alguma forma dentro de si, que havia vida fora de suas terras. Vida que pulsava e harmoniosamente se fazia perceber. Saberia definir aquilo? Não. Saberia explicar o que se passara? Jamais.

Existem coisas as quais simplesmente não se explicam. Sabemos sentí-las, mas não estamos aptos a entendê-las ou definí-las. A lógica da alma é algo obscuro e envolto em névoas; e é isso que todos nós precisamos entender. Essa harmonia mútua que ocorre entre duas almas não existe para ser decifrada. Em outras palavras, quero dizer que tudo que precisamos saber a seu respeito nos é inato, simplesmente agindo através de nossos corações. É essa a razão pela qual, embora soubesse que não estava só naquela noite, ele nunca soube que do outro lado do céu, encantada por um distante ponto vermelho, Lya admirava o céu de Moscou com nostalgia concreta. Sabendo - mesmo sem saber, meus amigos - que exatamente no ponto vermelho alguém a sentia no ar.

São caminhos que se cruzam no plano da Mãe Vida.

Olhares que se encontram na multidão infinita das estrelas.

Violino

2008-01-30T18:17:00.000-08:00

Há muito fui iniciado em uma arte
que não requer instrumentos, técnicas
ou até mesmo inspiração.

É a arte de amar aquilo que está ali,
calado no seio do futuro.
Sonho invisível, que tímido,
não chegou às minhas mãos.

Aprendi a esperar e adorar aquilo que desejo;
E obrigado a ferver no amor pelo invisível,
Fui iniciado contra minha vontade.

Aprendendo que se esperar, com paciência,
É uma virtude;

Amar o incriado é uma arte.

ελεγεία (Elegia)

2008-01-28T07:23:00.000-08:00

“But afterwards there occurred violent earthquakes and floods; and in a single day and night of misfortune all your warlike men in a body sank into the earth, and the island of Atlantis in like manner disappeared in the depths of the sea.”

- “Timaeus”, Plato -

Um raio rubro foi aquele primeiro a cortar o céu negro daquela noite. Veio com a rapidez de um pensamento frívolo, daqueles que passam desapercebidos pelas mentes tolas dos homens. Tal raio cortara as entranhas do céu declarando que o fim era ali, dando início à última tempestade que vi em minha antiga terra. A glória que reinava nos fartos tempos passados sangrava caída no chão, que sob os nossos pés desabava em grãos úmidos e sem vida, sem paz ou qualquer esboço de esperança. Juntamente com os raios, as gigantescas ondas abatiam-se sem piedade, lançando pesados golpes aos homens. Todos rastejavam como vermes, inconformados e banhados a lágrimas e ecos das antigas profecias. Com a queda das ondas veio a queda da grande torre; e com a queda da torre, a queda da realeza daqueles homens, estes sendo os primeiros causadores de todo o caos, aqueles que iniciaram a maior queda que a terra já presenciou dentro dos confins dos dois grandes e inseparáveis sábios que são o tempo e o espaço.

Despertei em meu leito com o grito de uma criança vindo dos jardins. Apesar de ter sentido há dias os pequenos tremores na terra, naquele dia havia algo a mais. Peregrinos vindos da costa oeste se encontravam desolados, sem suas casas e seus bens. Alegavam que ondas gigantescas haviam destruído tudo fora dos limites da costa. Em meio ao caos que tomava conta de meu vilarejo, o silêncio chegou com a queda do poderoso raio, que lançou sobre a terra um crescente tremor, tirando todos nós de nossos lares. Pouco a pouco o céu fechava-se em um tom negro de rebeldia e punição. Não restava dúvida de que as profecias se concretizavam. Senti o pânico tocar o coração de todos os meus companheiros. Permaneci imóvel.

Observando descrente e confuso o que se passava, tentei me encontrar em meio a triste guerra travada entre os Deuses e os homens. Todos corriam em diferentes direções. Ouvia gritos incandescentes, urros desesperadores. Me virei lentamente, em choque, ao me dar conta de que ali, entre tantos gritos sem sentido, ouvira meu nome. Da escuridão e da agonia, meu nome pronunciado veio como uma gota de luz em um escuro abismo. Não morri e nem me entregaria. Não eu. Jovem que era, tinha em mim a ambição típica daquele povo que em poucas horas se transformou na mais grandiosa lenda, passada de voz em voz, de sábio para sábio.

Virando subitamente vi minha casa afundar-se em míseros instantes terra a dentro. Minha vida inteira, minha família e lembranças agora estavam nas profundezas. A gota de luz se perdera no abismo. Corri. Não ousei olhar para trás. Corri rumo ao Leste guiado por instinto, sentindo uma forte presença vermelha nos céus. Não ouvi o medo, meus caros. Nem sequer pensei. Mas ouvi meu coração orgulhoso clamar por vida e senti minha alma queimar no desejo intenso de perpetuar a vida de minha poderosa nação. Não deixaria o fim daquela terra me levar.

Ao parar debaixo da copa de uma antiga árvore, o dia já havia se transformado em noite, descendo seu escuro manto sobre aqueles que outrora reinavam soberanos sobre os homens. Raios cada vez mais estrondosos ruíam as torres de minha amada terra, até então poderosa rainha dos mares... Corri por entre as árvores a fim de alcançar uma das últimas embarcações que saíam da costa leste rumo às abundantes terras dos colonos. Rumores diziam que tais embarcações se encontravam preparadas pelos antigos há muitas semanas.

Foi então que, passando uma última vez pelos bosques, em direção às praias, avistei de longe o imponente templo do Sol. Estava tão silente, tão calmo... Parecia inabalável a todo o caos que se instalara desde a manhã daquele dia. Era meu dever como filho daquela terra me despedir. Ali eu mal sentia os tremores e os ruídos assustadores que vinham das profundezas da terra. Suas paredes contavam toda a história da humanidade até então viva, através de cores, rostos e nomes dos quais jamais esquecerei.

Caminhando pela ala central lembrei do poder construído pelos homens através de milênios de existências naquelas terras azuis, filhas da água; e de seu interior pude contemplar pela última vez a visão da lua vista diretamente da janela maior. Estava vermelha, claramente visivel atrás de algumas nuvens; e como uma verdadeira soberana ela fazia dos raios seus meros aprendizes, pequenos sinos anunciando a fim daquele negro capítulo. Pareciam vir dela, caindo e afundando – talvez ornamentando, até - as terras em um cataclismo capaz de abalar mundos inteiros. Lembrei de minha esposa e pensei em minhas filhas, por pouco não desabando com o templo. Queria sucumbir e tomar minha parte na fusão que se dava entre a imensidão das terras com a imensidão das águas. Fui interrompido pelas paredes que começavam seu amargo lamento de despedida. Ajoelhado diante do registro indelével de minha história, beijei o chão e parti.

Corri sem me virar, sentindo as terras que deixava para trás de cederem à água. Corri, dando cada passo em nome de minha vida, de minha família e de minha terra, alcançando por fim as praias que continham em suas antigas areias as memórias infinitas daquele povo tão orgulhoso e soberano. A fúria da estrondosa batalha entre as terras e as águas tornava quase impossível ter esperanças. Deseperadamente corri sem rumo algum. Nunca em minha vida ouvira sons tão funestos e pesados. Doíam em meu interior, pois se não fossem os sons das dolorosas lágrimas de minha terra, eram os gritos dos Deuses. Verdadeiros urros titânicos.

Ao atingir as areias, para minha surpresa avistei três embarcações, prontas para arriscar uma fuga. Me salvei levando comigo apenas as vestes que estavam em meu corpo, sabendo que as chances de naufragarmos naquelas furiosas águas eram enormes. Assim, tudo que me restou dos últimos instantes em que estive em contato com minha terra desde que acordara era a esperança de ter vida e tempo para crer em tudo que estava se perdendo.

Afastamo-nos o máximo que pudemos, gritando como homens em guerra, na tentativa de sufocar os gritos e ruídos ensurdecedores que agora tomavam conta de tudo. Havia fogo, névoa e muito ódio em nossos corações. Diante da natureza - e dos Deuses conseqüentemente – nós somos impotentes. Pensei no poder de nossos Deuses, incomparavelmente maior que o nosso. Lembrei de como a minha raça os desafiara, tentando tomar seu lugar na terra. O som dos tremores repentinamente colidiram em um só explosão, nos lançando a incontáveis metros de distância. Ao retornar a mim mesmo, percebi os estrondosos ruídos se juntarem em um único som, por fim cedendo espaço aos sons leves da água, que já recolhia suas gigantescas ondas.

Pouco a pouco o fogo sumira e os céus calaram-se. Senti que toda a terra podia ouvir o triste fim de meu povo. Fim no qual tudo se perdeu num misto de terras e água, banhados por raios ensurdecedores e fogo. Em apenas um dia e uma noite todo o império e suas fartas terras sucumbiram nas frias águas do oceano. Restavam apenas nós, a lua vermelha e as águas.

A Atlântida não mais existia.

Samhaim

2008-01-01T18:33:00.001-08:00

"As you turned to go I heard you call my name,
You were like a bird in a cage spreading its wings to fly
''The old ways are lost,' you sang as you flew
And I wondered why."

- The Old Ways, Loreenna McKennitt -

Olhos negros e fortes eram aqueles que com força incisiva se fixavam sobre o mar. Eram olhos que possuiam os tons mais belos da natureza e abarcavam em si todo o vasto universo, com todos os seus segredos e anjos. Com todos os seus Deuses e todos os seus demônios. O vento frio brincava em seus longos cabelos enquanto ela acariciava a mais terrível fera daquela embarcação em seu colo. E brincava com os Deuses ouvindo os prenúncios de sonhos que soavam da distante terra para qual seguia. Dono de tantos mistérios femininos, seu coração possuia as chaves das verdades. Ele sim conseguia ouvir o que aquela elegante fera tinha a dizer, conduzindo a jornada em ritmo de uma tranqüila fuga. Assim, em prece e com seus olhos perdidos na imensidão azul, ela acariciava calada, em uníssono com as águas que cercavam aquela rústica embarcação, o silêncio de quem foge dos homens cruéis. Fugia para um último abraço de sua amada mãe terra.

O motivo de sua fuga pelos mares era apenas um: o fogo. Nele perecia todo aquele que tivesse acesso às verdades da Grande Mãe. E em seu errôneo uso ele era obrigado a lançar chamas em milhares de mulheres, homens e crianças, que no fundo nada mais eram do que simples filhos da natureza, que jamais deixariam de lado seus círculos, suas danças e seus Deuses. Apenas o fogo, erroneamente comandado por homens-bestas, era capaz de impedí-los. E apenas o fogo, apesar de cruel nesta ocasião, os libertava de um mundo onde apenas um Deus poderia reinar, através do sangue derramado. Sangue pagão de quem carregava aquela que é tríplice no coração.

Perdido no passado era o tempo em que as forças opostas equilibravam a vida. Agora, em trevas se encontravam aqueles irmãos e irmãs, filhos da Grande Mãe, carregando o sangue que corre nas veias das árvores e dos rios. Almas leves que brotaram das flores e das pedras, outrora preenchendo as terras com suas cores e seus perfumes de Maio... Tantas perderam-se no fogo, enquanto raras tentavam se encontrar na água. Quase perdidas.

Tais almas navegavam guiadas pelo silêncio para a esperança de uma nova terra, rumo às clareiras e bosques que as receberiam em seus secretos altares como um palácio recebe sua realeza. Fugiam para uma liberdade temporária que acabaria em chamas mais cedo ou mais tarde. Seguiam para uma última celebração; e navegando em resquícios de doces sonhos de uma outra era, ela, como uma sacerdotisa, acariciava o silêncio como uma mãe acaricia seu filho doente.

Não crer? – Jamais. Não ousaria perder a fé naquela que sempre a guiara, pois sabia que em sua glória jamais pereceria. Sabia em sua alma que seu corpo era ilusão passageira, porém sua fé e sua arte poderiam sobreviver a qualquer ódio ou força de todo e qualquer homem. Cantarolava com orgulho e tristeza o hino à nova terra, sabendo que um dia, cansada da tirania dos homens, dançaria com vida na terra dos mortos; e sua arte renasceria em um tempo distante daquele, trazendo ela, seus irmãos e suas irmãs para um novo nascer do sol.

Projeção

2007-12-12T07:09:00.001-08:00

Começou como um doce fantasma que sai pela primeira vez de seu mausoléu, e seguiu bem lentamente enquanto abria passagem pelo ar com seu delicado perfume. Emanando mirra em sua levíssima dança, a fumaça do incenso vinha de mansinho para ajudá-lo em seu feito aventureiro. Começou pelos dedos dos pés: os envolveu, os acariciou e foi percorrendo seu tão conhecido caminho através dos pés, tornozelos e pernas até alcançar a cintura. Alcançando aquele estado ele respirou fundo e, embora tenha ensaiado exitar por um instante, lembrou de tudo que o esperava caso persistisse, permitindo que a antiga fragrância de mirra o conduzisse ao limite que o separava de tantas crenças humanas.

Abdômen, braços e mãos afundavam naquilo que soava como um delicioso sono; e se lembrava de tudo aquilo havia lido e de tudo aquilo que havia ouvido. Pouco importava se tudo que fora dito por suas tantas fontes era mentira ou não. O fato é que tais palavras o inspiravam a querer, a calar, a saber e a ousar. Ele queria conhecer. O que importava é que cada palavra capaz de tocar seu coração era ali uma peça fundamental. Verdadeiras professoras em uma prova que seria decisiva. Costas, pescoço, nuca... Afundando, se perdendo... se perdendo... Tinha a certeza absoluta de que adormeceria, botando tudo a perder mais uma vez. Seus olhos fechados não deixavam a penumbra do quarto o perturbar, fazendo ele se render de uma vez ao sono e se virar, desistindo de seu ambicioso trajeto. Agora sim ia descendo rapidamente como uma pedra no oceano. E seguia caindo de forma precisa, em queda livre, no abismo escuro e aconchegante de seu sono. Desistira sem saber que aquela entrega total viria a ser a chave que tanto buscava.

Então parou. Não estava acordado. Estava? Tudo estava imerso na escuridão e ele se sentia profundamente adormecido. Como ainda estaria ali, acordado, pensando? Lúcido! Estava pensando enquanto dormia? Não poderia. Claro que não. Esboçando uma conclusão ele ousou sorrir na sua face invisível de menino adormecido. E assim, naquele profundo rascunho de morte, uma energia pura e verdadeira veio repentinamente de seus pés, cruzando todo seu corpo até o alto da cabeça. Era isso, então! As palavras começavam a fazer sentido enquanto se sentia deslizar no meio do nada.

Sentiu-se encher aos poucos como um balão de gás sem fim. Foi ampliando seu espaço e seu contato com o mundo, sentindo-se do tamanho de seu quarto, de sua casa, de sua cidade! E quando sentiu que era do tamanho do universo, começou a movimentar-se no escuro de um lado para o outro em um determinado ritmo crescente. Sentia medo, justamente por compreender perfeitamente o que ocorria, quando ganhou força e abriu os agora peculiares – e verdadeiros - olhos de seu novo corpo. Olhou para baixo sorrindo ao ver a si mesmo, tão sereno, adormecido no aroma de Mirra. E mergulhou de cabeça no antigo espelho que há anos o desafiava a descobrir o que há por trás do mundo considerado real.

Feitiços aos Quatro Ventos

2007-11-14T02:10:00.001-08:00

"No se puede vivir con tanto veneno

No se puede dedicar el alma

A acumular intentos

Pesa más la rabia que el cemento"

- No -

A luz azulada que entra pela janela agora, às 3:00 da manhã, é suficiente para me embalar nesse silêncio frio que vem do sul. Apesar de parecer - e juro, apenas parecer - triste e apático, eu gosto dessa luz e estou bem. Estou apenas pensativo, conduzindo os fios que traçam o exato ponto em que eu atinjo o limite de seja lá o que for que eu sinto, para retomar o traçado de um caminho em outra direção. É assutador - e fascinante, eu confesso - a forma pela qual as mudanças mais arrebatadoras podem vir. Tão repentinamente, ainda assim de forma tão delicada... Mudanças podem ir e vir. Eu, por hora, quero apenas o meu campo de girassóis. Todos eles da cor dos seus cabelos. Todos eles cantarolando segredos aos pés de meus ouvidos...

Eu prometo que assim que essa luz se retirar, se dissipando, lenta que é, com a sua sinfonia da madrugada e seus vampiros falidos, eu vou me levantar, lavar o rosto e prender meus cabelos.

Que bagunça, meu Deus. Que bagunça.

Vou respirar fundo.
Vou catar os cacos e vou cuidadosamente colar as partes que faltam no meu quebra-cabeças.

Contudo, não vou persistir nesse enigma maior que é você.

Deixo aqui registrada minha desistência.

Mas quero que saiba que vou juntar os restos;

Que vou lançar memórias em minhas caixas feitas à mão.

E vou recolher estrelas silenciosas pelos cantos de minha casa;

E vou ousar colocá-las de volta nas paredes e nos tetos de onde as derrubei.

Vou lançar feitiços aos quatro ventos e sorrir.

Vou abrir as portas da minha mente para você, de uma vez por todas, fugir.

Prometo.

Mares Ardentes

2007-10-30T09:13:00.000-07:00

Com alguns traços de decadência eu vivia em meu próprio universo... Vivia tão fechado, mas tão em paz... Cada coisa era calculada em seu espaço e em seu tempo de forma livre, porém nunca em dissonância. Não existiam conceitos. Havia um caos estruturado, que apesar de caos, possuía uma esfera harmoniosa ao seu redor; uma harmonia natural que transcorria cada astro de meu céu. Eu passava meus dias a caminhar pelos meus mundos, admirando minhas próprias criações e a canção de minhas totais - e até então intocáveis - autosuficiência, onipresença, onipotência e onisciência.

Meus dias eram preenchidos de sóis das mais diversas cores, sendo o meu favorito um gigantesco sol esverdeado, criado em um dia de peculiar tranqüilidade. Naquela vida eu tinha a mim e isto por si só preenchia todo o espaço de minha criação. Assim, meu coração sempre bastara, fazendo com que eu e minha consciência nos completássemos e ecoássemos universo a dentro, refletindo minhas próprias leis nos sóis, nas estrelas e nos mundos que eu mesmo criava. Eu criava incessantemente com a paixão de um artista em paz profunda. Se tratava de um confinamento prazeroso, aquela minha vida. Solitário e absoluto, sem nunca ter havido sequer um dedo mortal que ousasse tocar os portões de entrada de meu silente universo, eu reinava e existia em cada espaço.

Contudo, em algum momento perdido, tal paz se dissipara: a trança de minha criação havia sido quebrada. Em alguma era da qual eu mal me lembro, uma certa mancha surgiu no maior sol de meu universo. Então os mares de meus mundos começaram a arder delicadamente, e algumas constelações se perderam... Era o prenúncio de algo maior se aproximando. Algo que desejava tomar as rédias de minha vida para sempre.

Gradualmente, os ventos não mais obedeciam aos meus comandos, e minhas estrelas vestiam cores não escolhidas por mim. A harmonia natural existente em meu universo não existia mais. Outro Deus governava o centro do meu espaço, sendo suas mãos e suas obras os maiores mistérios que já conheci e amei. Sim, eu o amei naturalmente, me rendendo aos seus poderes como um escravo que se vende por vontade própria, dançando e me envolvendo nos sons invisíveis de seus feitiços de Deus intruso. Como meus mares ardiam! Seria possível não me render a alguém tão poderoso a ponto de descubrir a entrada para meu universo? Quebrara meus portões cristalinos e entrara sem dó pelos meus encantados jardins.

Em meio aos meus mares ardentes eu o amei mais que tudo, pois meu Deus não era mais em mim, e sim nele. E tudo ardeu mais com a sua chegada. As direções se confundiram, as terras estremeceram e eu, cego, apenas o amei. Jamais pensara que havia poder maior que o meu, e tamanho poder somente me desorientou, me aprisionando em profundos olhos negros. Eu agora só existia em suas coisas. Principalmente em seus olhos, como um reflexo, como a prova de que meus esforços, ao fim, eram pó diante do poder de seus cabelos negros e de suas asas avermelhadas. Eu não sei até que ponto o amei ou até que ponto amei o seu furioso poder, pois eu constantemente morria dez mil vezes ao ouvir sua poderosa voz, naturalmente capaz de fazer um universo inteiro sucumbir e ressurgir de forma melódica e grosseira a partir de sua falsa luz de vidro, do mistérios de suas mãos e de suas estrelas geladas.

Eu cedi meu templo, minha alma e meu reino inteiro a este Deus. Cedi as chaves de meu paraíso a ele, para depois, caído, perceber que o mesmo trouxera as trevas e a prisão da carne ao meu universo. Os sóis, antes tão coloridos, agora ganhavam a mesma cor avermelhada e queimavam tudo que ousasse se aproximar, os mares começavam a agitar-se de forma brutal, agredindo as terras antes tão amigas - e agora tão secas - e as estrelas, em triste tentativa de fuga, vez ou outra caíam e chocavam-se com os mundos mais encantados e pacíficos. Eu presenciei a terrível guerra entre os astros de meu próprio universo! Não houve amor no seu reinado, intruso Deus! E eu, caído, não passo de mais um cavalo abatido em seu grotesco e infinito campo de batalha, arena vazia na qual apenas tu poderias vencer, coroado pelas flores de sua vaidade sem fim.

Hoje eu me encontro vagando sem um universo próprio, preso nos olhos daquele Deus intruso e tirano que, sabendo de minha nova prisão, evita olhar nos olhos de outros deuses. Tal criatura bem sabe, em seu negro interior, que seus olhos - possuindo minha essência - suplicariam: Não me deixem conquistar outras terras! Não me deixem destruir outros paraísos!

Ele conquista os mares alheios.

Ele os faz arder.

Sobre a Chuva e o Universo

2007-10-23T04:51:00.000-07:00

Tudo o que eu faço é observar. Não sei ao certo se isso se trata de uma bandeira de desistência, ou apenas de uma ocasional descida. Entretanto, tudo o que eu faço é observar. Não sobrou amor em canto algum do mundo para regar as minhas flores; e a existência agora tem duas faces muito bem definidas. Faces as quais vez ou outra naturalmente se chocam em um estrondo esurdecedor, iluminando e queimando tudo com força de supernova crescente. São duas estrelas absurdamente gigantescas que colidem na plena imensidão vazia do Universo. Em meio a essa guerra descomunal, eu sou uma gota pequenina de qualquer coisa indiferente. É o caos na minha vida. É a desordem que transborda do topo do vulcão supostamente adormecido que é a minha serena aparência. Disfarçada bagunça.

Só há Chuva por aqui. Há horas. Não movimento um músculo. Nem sequer pisco. Eu só penso. E como é engraçado, isso... Dizer que quero fugir soaria tão pateticamente batido... Clichê tão pobre, tão podre e tão não-convincente que até prefiro ignorar. Ah, mas definitivamente não estou aqui. Eu fugi faz tempo, meu amigo. Eu apenas esqueci de ir. Eu esqueci de me retirar. Esqueci de oficializar a minha fuga. Provavelmente por falta de coragem... E confesso que agora, neste exato momento, eu não estou nem aí. Eu não me importo com absolutamente mais nada. E confio isso somente a mim mesmo e, obviamente, a você.

Estou aqui há horas ignorando minha vida por conta de querer parar. Por conta de ter de fato parado – só um pouquinho – sem o consentimento do Universo. Sim, pois aparentemente tudo continua mesmo que nós, não mais agüentando, paremos. Eu me sinto é atropelado, isso sim. Atropelado pelo Universo inteiro. O problema é que, como de costume, eu não me acostumo.

Fato é que no fundo eu gosto mesmo é de ouvir a chuva. Ainda mais em um ano como este, em um mês como este, em uma semana como esta e em um dia como este. Eu gosto é de ouvir a Chuva em uma vida como esta. Ela, a Chuva, vem sem pedir licença. Você deve saber, eu acho. E por mais que eu queira fugir, no fundo eu quero apenas ouví-la. Eu sei, não é algo simples. Mas eu a ouço, pois ela me diz que ao fim do dia sou apenas eu. Nada a mais, nada a menos. Somente eu. Contudo, veja bem: eu não quero ser apenas eu. Não aqui. A idéia de "só", aqui, me dá arrepios, entende? Complicado? Eu disse que não era simples. No entanto, apesar dos pesares, ela, a Chuva, não vem para mentir. Então eu a ouço e espero bem aqui até ela ir embora... Parado. E tudo o que eu faço é observar.

Eu deixo a Chuva, o Mundo e Universo seguirem. Como se por algum milagre, caso eu precisasse, eles fossem me ouvir.

Dobram as Campânulas

2007-09-26T09:38:00.000-07:00

"Come away, O human child!
To the waters and the wild
With a faery, hand in hand,
For the world's more full of weeping than you can understand."

The Stolen Child - W.B. Yeats

O quarto era rústico. Apesar de abrigar móveis antiqüíssimos feitos da madeira mais fina da região, o conjunto todo trazia uma simplicidade admirável. Diante das etéreas auras das crianças, tal aposento lembrava um deserto escuro e frio. Tão vasto... Muito fácil seria se perder dentre seus mistérios! Embora tivesse em suas antigas paredes muitos quadros e imagens sedutoras, apenas o imponente espelho, no canto do aposento, dava alguma vida ao lugar. Fora um presente anônimo, dado junto com as crianças, ao serem abandonadas na porta de dois estranhos. Tinha em sua moldura pequenos rostos e pequenas asas, todas ornamentadas com flores e pedras preciosas das mais diferentes cores. Era enorme e parecia um portal. Isso! Um portal! Exclamava Nanna ao examinar o antigo espelho, quase hipnotizada pela sua própria imagem. Em doze primaveras de vida, e com um sinal esverdeado entre seus cabelos vermelhos, carinhosamente chamado de “beijo de fada”, nunca tivera tanta certeza de não pertencer aquele lugar. Simplesmente não conseguia - Se é que tentava - esconder sua misteriosa origem. Todos os seus gestos impediam que tal verdade fosse escondida. Cada movimento revelava sua não-existência àquela vida.

- Não creio em ti, da ra ra... Não creio em ti! Cantarolava Midir, o irmão mais novo, ao se preparar para deitar ao lado da querida irmã. Em dez invernos de vida, o menino tentava como ninguém esconder seus mais íntimos sentimentos e sua profunda fé nas palavras daquela que amava como uma mãe. A sabedoria implícita que emanava da boca de Nanna o apavorava, pois a sabedoria está diretamente ligada à verdade. E esta, até então, sempre doera. Nanna falava de forma doce, mas com traços escuros de quem não poderia esconder uma certa angústia. Falava com os olhos fixos no nada, e suas palavras, dizendo mais do que ela em si poderia dizer, se espalhavam por todo o quarto como vapor:

- “Cantam aos pés de meus ouvidos. Ah, que doces são aquelas vozes... Hão-de cantar para sua alma também. E hão-de ornamentar com flores seus cabelos, Midir... Espere e verás, querido irmão!”

Deitados de mãos dadas em meio à seda branca da cama, ambos sabiam em seus corações o que os esperava. Tentavam dormir com uma certeza velada pelas paredes daquele quarto de onde as únicas saídas para um mundo melhor eram a janela e o espelho. A porta, não. A porta para o mundo cruel de seus pais adotivos, jamais. Por hora só queriam dormir. Queriam sonhar para sempre.

No alto daquela mesma noite, pequenas risadas se fizeram ouvir de longe. Vinham do âmago silencioso do luar, que tentava sem sucesso os envolver em sono. As risadas vinham com o vento que tentava abrir a janela, e vinham com um ritmo certo em misteriosa melodia. Seriam sonhos? Sim! Seriam! Sonhos que vinham pelo ar para levá-los embora dali.

- É chegada a hora, irmão. Sussurrou Nanna, pegando Midir pela mão ao ouvir seus visitantes. Passo a passo, ambos caminharam até a janela. Primeiramente, um passo em nome da vida da qual foram privados por anos. Logo em seguida, outro passo, este em nome da liberdade prestes a ser alcançada. Em profunda paz deram passos em direção ao eterno até serem supreendidos por um estrondo que, com um intenso golpe de ar, abriu brutalmente a janela, lançando algo em direção ao antigo espelho. Os distantes risos se fizeram mais altos e mais intensos, e ao som dos pequeninos visitantes os irmãos viram repousar no chão do quarto um pequeno ramo de campânulas cor-de-rosa. Instantaneamente sabiam do que se tratava tal presente dado por aqueles pequenos deuses caídos, que em pequena algazarra cantavam:

- “Comam o número correto e nosso reino diante de seus olhos se abrirá! Comam além ou aquém do esperado, e suas doces almas hão-de ficar para sempre seladas no silêncio!"

De mãos dadas e de olhos fechados, Nanna e Midir dividiram e mastigaram as campânulas em um delicado ritual. Trasnbordavam em euforia, rodopiando pelo quarto acompanhados pelos pequeninos em uma festa caleidoscópica e colorida. Eu acredito, eu acredito, eu acredito! Exclamavam em uma descontrolada fúria enquanto dançavam intensamente no ritmo da liberdade alcançada. Eu acredito, eu acredito, eu acredito! Gritavam sem qualquer limite em um círculo intenso, envolvidos no êxtase da liberdade secreta trazida pelos seus visitantes. As campânulas dobravam sinistramente guiando aqueles que outrora foram arrancados de um lar digno de sua pureza. Assim, naquela mesma noite, ambos os irmãos deixaram para trás aquela vida, e perderam-se por entre pétalas cor-de-rosa, permanecendo envolvidos na magia das campânulas até despertarem em um mundo no qual eram, como há muito sabiam, Príncipe e Princesa.

Manhã de Segunda-feira

2007-08-26T07:58:00.001-07:00

Perdido em devaneios por conta de uma antiga teia de aranha, ele perdeu o foco de seus pensamentos mais concretos e despertou para o outro lado da eterna charada que é a vida. Pela janela ele admirava a gigantesca pedra que repousava como um sonolento vulcão além de alguns morros e muitas árvores. Aquilo sim o fascinava com força bruta e verdadeira, com paixão ardente que consumia cada célula, cada osso e cada músculo de seu corpo. Aquela era a coreografia da eterna dança de seus devaneios. E tal dança simplesmente consistia em olhar com os olhos ocultos da alma.

- Bom dia, ele sussurrou sorrindo. E envolvido no frio da manhã viu o sol, ainda lento e suave, chegar manso de árvore em árvore, como um imperador que saúda filho por filho ao despertar de longo e escuro inverno. Acompanhou os antigos braços solares subirem os morros e abraçarem a antiga pedra. Sempre acreditara que ela, tão bem acomodada, fora colocada ali por mãos de gigantes. Era simplesmente muito perfeita para ter sido mero acaso da natureza. Aliás, o que viria a ser o acaso, afinal, na natureza? E o que seria, afinal, a natureza em si? No fundo, como todos nós, sempre soubera a resposta.

Sabia que não pertencia àquele tempo, àquela vida tão ríspida a qual se submetiam os seus contemporâneos tão bem sucedidos e poderosos. Acompanhado pela abandonada teia de aranha, e com os negros olhos fixos na imponente pedra, ele se sentiu uma criança roubada de seu berço. Então sentiu falta de pessoas que não conhecia. E lembrando de pessoas as quais nunca tinha visto, sentiu saudade de um tempo que não tinha lugar na antiga história do mundo... Apenas sorriu.

- O jeito é sonhar, disse a si mesmo, ao ser puxado brutalmente para a aula de literatura que, como um céu rasgado por um cometa, havia sido interrompida por um estridente celular que trouxe fim aos meros – porém nunca infundados – devaneios de um jovem sonhador.

Lembro-me das Árvores

2007-06-30T18:52:00.000-07:00

Suavemente meus olhos se abriram. Havia luz. Uma suave luz que envolvia discretos pontos luminosos espalhados por todos os lados. Na gentil presença da manhã eu tinha chegado ao mundo; e nascera de uma singela gota de orvalho, solitária e tímida, levemente acomodada em uma pomposa pétala de rosa. Lembro-me de ouvir, comandada com maestria pelos pequeninos alados, uma sinfonia circular e crescente composta de fina chuva e canto de pássaros. Lembro de pequenos rostos sorridentes me reconhecendo, e lembro de olhar com curiosa felicidade aqueles que saudosamente ali me recebiam. Sem saber onde me encontrava, não temi, e gentilmente suas gravíssimas vozes se fizeram ouvir, vindas do âmago da Grande Matriarca. Lembro-me muito bem do tremor das terras ao som daquelas vozes maternas. Suas palavras não eram ditas – não haveria como - e mesmo assim se faziam presentes e ecoavam como verdadeiros cataclismos nas antigas planícies daquele mundo há muito esquecido. Eu, tão simples e fechado, havia nascido no mais belo bosque construído pelos Deuses.

Lembro-me de ouvir que as chuvas viriam para lavar as almas recém-chegadas, e que os trovões manteriam longe todos os perigos que assolassem nossas terras. Me foi dito também que minha força viria do Sol, ao passo que meus sutis saberes viriam da Lua; e lembro-me muito bem do respeito que sentia naturalmente pelas vozes daqueles que me acolhiam, vozes que permeavam tudo. Vozes que ecoavam por cada canto daquele sagrado bosque. Lembro de saber que ali sim, de fato, eu estava entre os meus.

Havia prenúncio de sonhos naquelas terras verdes. Muitos sonhos. Alguns a serem plantados, outros a serem colhidos. Segundo as vozes, de vez em quando eu me acomodaria nos braços das imponentes raízes para observar os pequeninos em suas distrações, para abençoar inocentes juras de amor às sombras das anciãs ou simplesmente, como a grande maioria costumava fazer, para sentir as energias titânicas que pulsam no longínquo interior da terra. Da mesma forma foi-me dito que nas noites de Lua cheia todos nós festejaríamos em círculos, e que enquanto fôssemos puros o verão perduraria sem fim, como um sonho eterno.

Haveria perigos também, alertaram-me as vozes. Aquelas vastas terras que me esperavam em minha longa jornada me trariam armadilhas, dores e medos. Contudo, lembro-me de ouvir que o amor verdadeiro era imortal como minha essência, e que um sorriso seria sempre a melhor ferramenta nas horas difíceis.

Lembro-me de ser avisado de que caberia a mim despertar a vida e a beleza inerentes a cada folha, a cada flor e a cada fruto, e que meus olhos naturalmente me trairiam caso eu tentasse dissipar a verdade com falsas palavras.

Finalmente, fui lembrado de que os homens há muito haviam se perdido por entre seus próprios poderes, e que eu jamais deveria perder de vista as estrelas, pois elas, como meus irmãos e irmãs, também seriam minhas confidentes ao longo de minha jornada.

Levantei tímido, buscando força para utilizar minhas tão singelas asas, naquele primeiro momento tão fracas, rumo ao raio de Sol que entrara por entre os tetos verdes daquele sagrado palácio de folhas. Ajoelhei-me diante da mais antiga árvore daquele bosque, jurando viver cada segundo em nome do bem daqueles que ali habitavam.

Mais um ciclo se iniciara em minha existência. Eu podia sentir que vivia através daquele poder. O poder daquelas vozes, daqueles trovões. Um poder que vinha das escuras profundezas quentes, subindo por entre as terras, em espiral, trazendo à tona a verdade das verdades. Jamais subestimei a sabedoria daquelas antigas árvores que por eternidades me receberam em diferentes existências. E até hoje cuido de tudo aquilo que vive sobre as gigantescas raízes de minhas bondosas mães.

Fantasma

2007-06-17T17:31:00.000-07:00

Sombra dos reflexos, lembrança perdida
Sou brinquedo de lado, linda pedra partida.
Sou o outro caminho, mágico falido

Sou o sonho esquecido e teu ego ferido.
Prazer, sou eu, teu maior inimigo.

Senha decifrada, escada infinita

Sou a asa quebrada, vento forte na aveninda.

Sou o mau exemplo, tua fruta proibida

Sou o fantasma da perda, tua anti-utopia.
Não contente, sou também, tua triste melodia.

Outra Polaridade

2007-06-17T16:00:00.001-07:00

Às vezes, quando a lua se esconde

Minha falsa luz se faz vapor

E eu paro sereno diante de minhas águas

E olhando para o nada, vivo meu torpor.

Respiro e espero o leve manto negro de seda descer

E no contato intenso e íntimo com meu lado escuro

Eu sinto a vida pulsar

E minha raíz crescer.

Com Estrelas

2007-06-15T12:03:00.000-07:00

Parado nesta praia eu olho as estrelas. Eu quero ferver na certeza aguda de que eu sou o único ser humano no universo inteiro a contemplar esta visão. As estrelas me entendem. Eu as ouço, e elas me confortam, elas me envolvem, elas me sustentam. Ah, e as ondas... Essas ondas que não param nunca. Nossas almas que não param nunca. E todos nós - ondas e almas - vamos indo e vamos vindo com nossos segredos. E este momento é um segredo tão doce... Só eu, as ondas e as estrelas. Tão longe das luzes, dos homens e de seus silêncios ferozes. Será que há mais alguém enxergando essas estrelas de algum lugar? As ondas quebram, o vento bate e com um golpe repentino de ar aquela pontada me invade: não há sereias nesta praia, não há lua, não há amor. Mas então porque eu sei, com cada parte do meu corpo, que você também está a olhar este céu, a contemplar este universo? Já não sou mais eu porque sou água, sou areia, sou vento... Mas ainda assim te sinto aqui dentro! Eu falhei em ser só. Falhei. E hoje esta praia é o fim do mundo e eu te ouço incessantemente... Mas espere, meu amor, veja bem: não te ouço com ouvidos. Eu te ouço com estrelas... E te espero.

Segredos Marinhos

2007-06-15T11:32:00.000-07:00

Ao me dar conta do pecado que cometi, saí correndo por meus largos e infinitos corredores. Neles ecoavam melodias tristes, palavras em vão e juras de amor. Percorri todas as alas e corredores daquele castelo, mas dentre tudo que suas poderosas paredes ecoavam, não havia sequer um pecado, um segredo mortal que alguém tivesse deixado escapar. Sem saber o que fazer, cruzei a porta principal, os jardins e finalmente os portões. Pedi aos Deuses um modo de guardar meu segredo em algum lugar que não fosse meu coração e caminhei até a beira do penhasco, lugar alto que me mostrava tudo que a luz e a escuridão podiam alcançar. Pesava em mim a presença de tão mórbido segredo. A quem eu contaria? Quem me perdoaria? Toda aquela imensidão, aquele mar e aquele céu... Nada daquilo me acalmava. E se eu gritasse, talvez? Quem sabe com um grito forte - como aqueles que eu ouvia em batalhas em outras eras, outras vidas - o segredo pudesse se dissipar em meio ao azul? Respirei fundo e me preparava para me livrar de meu fardo com toda fúria quando vi brilhar na areia, lá embaixo na praia, um ponto branco.

Desci pelas pedras e notei que as ondas não me queriam por perto. Elas me acertavam, me atacavam com uma cólera decidida. Conheciam - a seu modo - meu exato objetivo. Não desisti. Segui meu caminho em direção ao ponto que me iluminava, que me atraía e um calafrio agradável tomou conta de mim ao ver que o ponto, pálido, nada mais era do que uma singela e encantadora concha. Por mais simples que fosse, ela sabia que ao longo de toda a costa, apenas ela estava ao alcance de alguém. Sim, ela era a única concha de toda a costa, sozinha e vaidosa, esquecida em meio àquela enorme faixa escura de areia esverdeada. Não havia uma estrela no céu, não havia testemunhas. O brilho da concha era a única luz da praia, a única luz existente em meu reino e eu, pecador tirano, estava a um passo de sua pureza. Teria alguma criatura visto tal pedaço de luz e a ignorado? Que sereia teria deixado ali, em areias tão escuras, tal artefato? Por quê? Perguntas tolas surgiam em minha mente. As ondas transpareciam todo o seu desespero diante da cena. Eu podia ouvir seus gritos, suas súplicas.

Nenhuma onda, nenhum trovão - ou Deus - foi capaz de me impedir. Tomei a delicada concha em minhas mãos, trazendo a mesma à altura de minha boca. Assim, transmiti meu pesado segredo àquele ser puro que, até então, desconhecia a escuridão que o homem desperta em si. Senti a angústia e a tristeza tomarem conta das ondas, do vento e do céu, que recolheu seus trovões. Já estava feito: meu segredo não se encontrava mais em mim e a concha estava cinza e seca. Talvez morta. Voltei a mim ao perceber que um golpe de ar repentino lançou a concha em direção às ondas, levando-a para longe dali com seu novo segredo - ou sina - de volta às suas sereias. Fui covarde, fui tirano, fui egoísta... Fui, da pior maneira, humano. E após três luas, pude avistar três sereias mortas e frias de tristeza estiradas sobre a antiga areia escura. Corpos sutis que, em algum momento, tentaram ouvir um segredo que não lhes pertencia.

O Bosque

2007-06-15T11:18:00.000-07:00

- Chegou a hora do despertar, chegou a hora. Disse ela decidida tomando nas mãos a pesada caixa de mármore negro. Saiu pela porta de madeira rumo ao bosque, escuro e pulsando de sede de vida do outro lado do campo. Seguiu sem medo de nada. Tudo ali era parte dela e ela era parte de tudo que ali vivia.

Chegando à clareira, colocou a caixa dentro do círculo, sentou e esperou. Não havia sequer um inseto por perto, o que fazia do silêncio o som mais alto do mundo... Ecoando nas árvores mortas, vibrando nas árvores vivas, o silêncio doía. Então por trás das nuvens roxas ela surgiu crescente, branca e serena, como uma sacerdotisa. Mal olhou para o céu, e como um milagre qualquer, sua primeira lágrima escorreu refletindo as sete cores. Sem pensar duas vezes caminhou gelada até a caixa e retirou com todo cuidado a sua flauta. Mais uma lágrima, mais sete cores de encontro à terra.

Assim, pôs-se a tocar - mesmo sem saber como - toda e qualquer nota. Notas brotavam de sua boca, notas voavam floresta adentro. Aquilo era a sua vida, aquela era a sua arte. Uma arte que trazia vida às flores e árvores. Em cada nota uma semente, em cada semente cores infinitas. Aos poucos a lua brilhava cada vez mais e aos poucos - um a um - os vaga-lumes foram surgindo. Não demorou muito até as borboletas, as fadas e os duendes surgirem para a celebração. Tudo ali fazia parte dela, e tudo ali dialogava intensamente com seu coração. Porém, nada a emocionou tanto quanto aquele unicórnio que, tímido e branco como a lua, a observava de longe com uma rosa na boca.

A melodia já estava no auge, luzes brilhavam por toda a clareira. Ela ouvia tambores. Rodava, rodava e rodava. Ela ouvia cordas. Rodava, rodava e rodava. Queria aquele sentimento para sempre. Rodava, rodava e rodava. E quando não mais podia suportar o peso de seu corpo, sentiu-se levitar em espiral. E naquela espiral permaneceu até o sol bater de leve em seu rosto. Ao despertar, olhou em volta de si mesma e percebeu: não havia mais lua, não havia mais fadas, duendes ou vaga-lumes. Mas não ousou desacreditar... E sorriu ao ver repousando, ao lado da caixa de mármore negro, uma linda rosa vermelha.

Sumiregusa (Violeta Selvagem)

2007-06-14T17:17:00.001-07:00

Para além dos confins de meus jardins externos,
se encontra a flor que sobreviveu ao dilúvio dos tempos antigos.
Suas pétalas únicas são luas silenciosas cobrindo céus sem estrelas.
Seu odor, perfume lúdico, viaja por mares profundos, terras distantes e topos malditos.
Sua luz guia tolos por entre as árvores gigantes e imponentes.
Seu caule de seda, letal, nasceu dos fios de cabelo das mais belas fadas;
e seu pólen, etéreo, é o manjar dos Deuses decadentes.

Eis meu maior tesouro.
Eis meu maior tormento.
Eis minha maior blasfêmia.
Eis meu desejo crescente.

Para além dos confins de meus jardins externos,
existe em silêncio a Violeta Selvagem.
Dama lírica das noites quentes, rainha impura entre as sílfides cintilantes e transparentes.
Sua aura emana luz de eclipse com gosto das frutas sagradas e, ao pé do verão,
constelações de pecados surgem ao seu redor, incandescentes.
Sua voz é orvalho em teia de aranha furta-cor
e seus desejos, em lua crescente, se tornam raivosas tormentas de amor.

Para além dos confins de meus jardins externos,
reside aquela de quem sou aprendiz.
Seu doce veneno corre em veias estranhas, escravizando demônios, sacerdotes e melodias sutis.
Sua beleza já espalhou o caos e sua tristeza já plantou a dor.
Suas raízes sustentam palácios, contudo lhe falta a posse do amor.
Lá, bem para além de meus jardins,
se encontra aquela que conquistei inutilmente por eras.

Aquela que, ao vestir seu manto, não quis ouvir à música das esferas.
Lá, bem para além de meus jardins externos,
governa aquela que possui meus dias e minhas noites como bobagens.
Aquela que possui minh'alma presa em suas pétalas roxas de violeta;

Violeta Selvagem...

Torre

2007-05-29T08:47:00.000-07:00

Levantou de sua luxuosa cama após 3 horas de pensamentos ininterruptos. Envolta na seda branca que ornamentava seu leito, olhou ao seu redor. Tudo ali era tão seu há tanto tempo que ela já não suportava nem mesmo o incensário azul. Ali, naquele momento, tal objeto era o alvo de seu ódio. Cada detalhe, cada curva era devorada em uma raiva crescente pelos seus olhos. Eles forçavam um desprezo pelo incensário apenas para terem uma vítima e, de certa forma, uma companhia.

Era branca como uma boneca de cera e tinha nos olhos e nos longos cabelos negros o reflexo de milênios de lembranças. Costumava embalar seu carrossel de pensamentos ao som de um cravo em tons menores. Amava os bemóis por sua doce melancolia, embora vez ou outra, quando o sol a conquistasse, desse asas às melodias em Ré Maior.

Sempre fora colocada em um pedestal perfeito. De uma redoma de cristal, ela sempre enxergou o mundo como uma parte de si à qual nunca teve acesso. Apenas os mundanos tinham acesso ao mundo que ela via lá fora, lá longe, abaixo. Mas, por Deus! Não era ela mundana? Que espécie de graça era atribuída a ela? Por que não poderia se juntar ao mundo?

Todos os que a amaram sempre a tiveram como um anjo que deveria permanecer em um altar. Por isso foi trancada lá em cima como uma Deusa e se fechara. Não se orgulhava de seus supostos méritos. Se fechara por não ter a luz que todos enxergavam. Era uma farsa inconsciente muito bem elaborada. Cada gesto, cada traço planejados nos mínimos detalhes. Não era pura, não era boa e muito menos bela. Ainda assim, eram tais títulos que eram presos a ela, como falsas justificativas, todas as vezes em que o amor lhe dava as costas e a deixava tocar, com cada poro, a face do desespero lá no alto de sua torre.

- És como uma jóia rara. Não te mereço. Disse-lhe seu último amor. E tudo o que ela sentia era raiva. Ódio daquele imponente pedestal que a guardava em um eterno exílio e a fazia assistir através das paredes cristalinas seu mundano amor descer os infinitos degraus rumo ao mundo real.

- Para o inferno minha suposta inocência! Ela gritava. – Para o inferno minha rasa pureza! Não sou isso que pensam! Por que me mantém aqui?! Não sou isso que pensam!

Ah, o mundo não exalta o verdadeiro belo... Este é esquecido e trancado embaixo da terra e por dentro dos corpos vazios que hoje vagam por todos os cantos... E assim a vida segue e vai seguir por um bom tempo.

Até hoje, na sétima lua crescente do ano, é possível olhar para o céu e vê-la vagar em seu pedestal branco de luar. E vaga com os olhos perdidos, de um lado para outro, como um pêndulo ao som de uma valsa infinita e escura, que ecoa em meio à incessante fragrância provinda de um incensário azul.